A meta!

 A meta é a linha de chegada, ultrapassada que seja pode-se respirar fundo e descansar um pouco do esforço dispendido para ali chegar!

Temos muitas metas pelo caminho ao longo da nossa vida. Umas mais difíceis de ultrapassar que outras. A de hoje é coisa simples, mais uma folha do calendário de 2026 que cai. Chega ao fim o mês de Julho para dar lugar ao de Agosto que em si mesmo é uma meta também para milhões de pessoas por esse mundo fora. Termina um ano de trabalho e chegam as férias merecidas e muito aguardadas.

No meu caso particular, venho assinalar o fim de Julho que é o 3º mês da vida deste meu novo blog e para vos mostrar alguma coisa a esse respeito eu trouxe duas imagens que têm algo a ver convosco, meus fiéis seguidores. Ora vejam:

As estatísticas são factos que dizem muito a alguns e não têm o mínimo interesse para outros. Na imagem acima podem ver quem é mais assíduo e quem nem aparece para me visitar neste espaço que mantenho aberto e activo para quem me segue. Se não estou em erro, os números referem-se apenas à última semana.

Como se pode ver, também aquilo que publico gera maior ou menor interesse ou atrai a atenção de quem passa, conforme o tema que escolho a cada dia. Na última semana foi a procissão de S. Tiago que levou a palma.

De futebol e do Benfica nem sinal! Nota-se que quem me acompanha liga pouco, ou nada, a esse tema, o que não me tira o sono.

E por aqui me fico, pois tenho outra missão a cumprir. Os meus tomates sentem-se abandonados e estão a definhar a olhos vistos, tenho que dedicar-lhes alguma atenção se quero contar com eles para as minhas saladas de verão. Não sei se é é do excesso de calor, se da qualidade que trouxe do viveiro da Estela, o que sei é que este ano ainda não colhi um tomate que se veja. Já arranquei parte dos tomateiros e não sei que faça com o resto para que durem (pelo menos) até ao fim de Agosto.

É que os tomates de estufa que se compram por aí não têm sabor a nada, parecem feitos de plástico, plasticina ou silicone! Por mais sal, azeite e vinagre que se ponha na salada ela não ganha gosto. Por outro lado, os tomates cultivados por nós, ao sol e à chuva, comem-se como maçãs e são uma delícia!

Fui!!!

Hoje joga o Benfica!

Mas mais que isso joga-se o futuro do novo treinador, o Marco Silva que herdou o lugar do Mourinho que passou pelo Benfica como a sombra negra de um corvo que atravessou a Luz, roubando o lugar à águia Vitória! Com uma derrota no seu primeiro jogo oficial, o Marco Silva terá o seu futuro comprometido se não eliminar, logo à noite, o seu adversário que vem da Suíça tentar defender a magra vitória que conseguiu em casa.

Jogar na Liga Europa, em vez de jogar na Champions, já é um insulto que os benfiquistas querem esquecer, mas ser eliminado dessa prova é um insulto maior ainda e uma nódoa na história do Glorioso SLB. Espero que, para bem da nossa (dos adeptos e simpatizantes) sanidade mental, isso não aconteça e que o Marco Silva saia em ombros ovacionado por uma grande vitória conseguida num momento delicado.

Não ser campeão já é mau, ficar em 3º lugar, com o FCP campeão e o Sporting em 2º lugar é como levar uma marretada na cabeça e ficar com um galo que demora a curar. O Marco Silva foi trazido de Inglaterra para tentar inverter esse ciclo negativo que entra no seu quarto ano. Dois títulos para o Sporting e um para o Porto são como 3 balas disparadas no coração benfiquista e só um título poderá apagar essa mazela.

Assim, ficarei o dia todo a contar os minutos, até que o jogo comece e depois a contá-los de novo até que marquem o primeiro golo. Depois disso só espero que a deusa da sorte esteja do meu lado para me alegrar a vida!

Tombe na neige!

Cai neve em Nova Iorque

Há sol no meu país

Faz-me falta Lisboa

Para me sentir feliz!

Assim canta o José Cid e faz-nos felizes a todos os que apreciam a sua música!

Neve é uma palavra muitas vezes usada no singular e raramente no plural. Neves há as que são eternas nos Himalaias e pouco mais. Mas Neves é também um nome que me traz algumas recordações e delas vos decidi falar nesta minha publicação.

Maria das Neves era a telefonista da empresa que me contratou, em Agosto de 1971. O PBX ainda era daquele tipo de cavilhas que se enfiavam no orifício correspondente a cada uma das poucas linhas telefónicas que tínhamos ao nosso dispor. Um ano depois da minha entrada, fizeram-se grandes obras na minha (?) empresa, o velho PBX deu lugar a uma moderna cabine telefónica e a Neves que não falava inglês depressa foi substituída por outra mais moderna que sabia atender os clientes, maioritariamente, ingleses, com um "good morning" seguido de "a moment please".

A mãe da Neves pariu muitos filhos, mais filhas que filhos em que uma delas sofria de paralisia numa das pernas. Família pobre a morar no, à data, único bairro camarário tinha o pai como sustento da família, a mãe ficava em casa a tomar conta dos filhos. Ele era o bilheteiro no Mercado Municipal e entre a gente mais pobre da Póvoa era uma espécie de general com o seu boné de pala. A filha semi-paralítica sentava-se à porta de casa, sempre que o tempo o permitia, para ver passar a gente.

Neves era também o nome de uma personagem importante que conheci, em Metangula, pequeno povoado nas margens do Lago Niassa, em Moçambique, quando para lá fui enviado, em Setembro de 1964, logo no dia seguinte àquele em que foram disparados os primeiros tiros pelos turras da Frelimo.

Recuando no tempo, cerca de ano e meio, o Sr. Neves morava em Vila Cabral e trabalhava para um empreiteiro que foi contratado pelo Ministério da Marinha para construir a Base Naval de Metangula que era uma verdadeira cidade de betão no meio do mato africano. Acabadas as obras, convidaram o homem que era serralheiro de profissão a ficar na Base, como encarregado das Oficinas Navais que seriam de importância capital num futuro próximo, quando começou a ser formada a Esquadrilha de Lanchas do Niassa, a partir de 1965.

O Sr. Neves tornou-se uma pessoa importante, quando fisgou a criada do comandante e se casou com ela, trazendo ao mundo um rebento do sexo masculino, o Marinho, que ainda hoje vive em Lichinga, actual nome da velha Vila Cabral do tempo colonial. A importância do Sr. Neves cresceu, quando ele abriu um Bar-Restaurante, quase em frente da Porta de Armas da Base e começou a arrecadar o pré da marinhagem, tal como se da Caixa Geral de Depósitos se tratasse.

A esse negócio acrescentaria uma padaria, algum tempo depois, e tornou-se o suporte da população negra, depois da independência, só regressando a Lichinga, quando o peso dos anos a tal o obrigou, deixando o negócio abandonado por falta de quem se interessasse ou tivesse dinheiro para isso. Ele faleceu, há cerca de dois anos, e os edifícios do Bar e da Padaria continuam de pé, à espera de quem os saiba aproveitar.

A minha história e a desse senhor cruzam-se no dia em que lhe roubei um galo de estimação que era o ai-jesus da sua mulher, Maria, ex-criada do comandante Zilhão e actual cozinheira do restaurante. Aliás, ela era empregada e patroa de si própria, uma vez que o marido trabalhava para a Marinha, durante o horário normal em todos os dias úteis. Para mal dos meus pecados encarreguei-a de me cozinhar o galo que eu e uns quantos amigos comemos sentados à mesa do seu restaurante.

Não sei se ela desconfiou, ao ver o tamanho de bicho, pois era de tamanho gigante, mas logo soube a verdade, quando foi ao galinheiro alimentar as galinhas e não o encontrou lá. Obrigou-me a ir a Vila Cabral, à procura de um que substituísse o defunto e eu trouxe-lhe um galo que era uma estampa. Em princípio aceitou, mas depois chorou baba e ranho, por serem as penas deste mais brancas, menos coloridas, que as do que lhe tínhamos comido!

E de Neves estamos falados! Espero que vos tenha agradado o meu conto que tinha previsto ser um pouco mais extenso, mas sou obrigado a terminar à pressa, pois chegou uma visita e não quero deixar isto em suspenso. Uma boa notícia é que estou melhor das minhas artroses e já consegui escrever isto a duas mãos!

A Procissão!

 

Ontem, foi o dia do santo, mas é hoje que a procissão sai à rua! Nas aldeias de Portugal é habitual acontecer isso, pois a semana consta de 6 dias de trabalho e 1 para descansar e pensar em festas!

Na minha terra também funciona assim. E, actualmente, com a crise em que vivemos, os andores são pequeninos e carregados por mulheres, coisa impensável nos tempos de antigamente. Com excepção do andor de S. Tiago que é sempre o maior de todos, tão grande que era difícil fazê-lo passar por baixo dos grandes carvalhos que enchiam o adro da igreja.

Vai daí, a comissão fabriqueira que zela por essas coisas da igreja mandou abater todos os carvalhos e plantar umas miniaturas de oliveira que serão podadas a contento do Sr. Abade para que o andor passe sem atritos. E, no fim, talvez ainda colha uns alqueires de azeitona que dará para manter acesa a candeia que ilumina o Santíssimo!

Já eram grandes, quando eu fui baptizado e agora foram transformados em lenha para aquecer alguém, esses carvalhos que embelezavam o adro. Não tinha que ser assim, era uma questão de aperfeiçoar a poda, mas há ideias contra as quais não vale a pena lutar. Bota abaixo que assim não se fala mais nisso!

E, já agora, a candeia do Santíssimo foi substituída por uma lâmpada eléctrica e as azeitonas já podem ser destinadas a outros fins, por exemplo, a merenda do Sr. Abade, depois da festa!

Foi há 54 anos!

 

Parece muito, mas passou num ápice! Mal dei por isso! E, daqui a pouco, vou encontrar-me com o meu filho que nasceu no dia de S. Tiago, no ano da graça de 1972, e comer e beber à sua saúde. Que tenha muita e sempre boa, melhor que a minha, se for possível, e chegue aos 90 sem grandes preocupações.

Não lhe dei o nome de Tiago, porque queria que ele tivesse um nome com história e que se interessasse por ela, como eu sempre fiz. Gente sem história não tem passado nem futuro, assim chamei-lhe MARCO AURÉLIO e ensinei-o a gostar da história de Roma antiga.

Herdou mais coisas da mãe que do pai, mas o cocktail saiu melhorado e não tenho razão de queixa. Custou a encontrar o seu caminho, a nível profissional, mas acho que a coisa, agora, está resolvida. Trabalho não lhe falta e ele não é de lhe virar as costas, por isso está como um comboio em cima dos carris, a inércia não o deixará parar.

O nome de Tiago ficou reservado para um sobrinho que nasceu alguns anos depois e de quem me encarreguei também até sair da universidade. Agora já voa sozinho e serve o governo de Luís Montenegro, como Técnico Revisor de Contas. Podia estar melhor, mas não está mal de todo!

Isto do TIAGO tem a ver com a única festa que eu conheci, quando era criança, a de S. Tiago, na minha aldeia natal. Tempo da Escola Primária em que tudo era novidade. Carros não havia, estradas também não, andava todo o mundo de bicicleta para ir "ver a moça" ou a festa de S. Tiago com sermão e missa cantada, onde não faltava uma banda de música e foguetes no ar a cada passo.

Vida simples de gente simples que vivia para o trabalho e não conhecia grandes prazeres. Trabalhar de sol a sol, 365 dias por ano, com um leve abrandar das actividades no dia de domingo, era o fado de cada um naquele fim de guerra em que o Salazar evitou que entrássemos, mas cujo efeito se fez sentir e bem, durante os meus primeiros 10 anos de vida. Bens de primeira necessidade racionados e miséria à vista por todo o lado.

Muitas graças tenho que dar a Deus pelo pai e mãe que me reservou, pois deram o litro para que a fome, impossível de evitar numa família que crescia todos os anos, fosse suportável e não provocasse mazelas na saúde de todos nós. E no dia da festa do S. Tiago rezávamos uma oração especial ao nosso santo para que nos protegesse por mais um ano.

Passado o dia da festa, começavam as uvas a pintar e até fim de Setembro eram a nossa manteiga para amaciar a broa de milho, por vezes já bolorenta, que era o nosso alimento principal. Uma fatia de pão de milho 5 vezes ao dia era dose cavalar, mas sem isso era a fome garantida. No recreio da escola ou no campo, a meio da tarde, com meia dúzia de azeitonas, era assim que lutávamos contra a "larica".

Obrigado, S. Tiago, por me teres trazido até aqui! Há 82 anos que viajamos juntos e quando chegar aí a cima vou à tua procura para te agradecer, pessoalmente!

É só conversa!

 O Rúbio (ponta de lança de Trump) e o Lavrov (cão de fila de Putin) encontraram-se, em Manila, e há quem diga que isso pode pôr um fim na Guerra da Ucrânia. Eu não acredito, aquilo é uma guerra de interesses e enquanto os interessados beneficiarem com ela não acabará.

No Irão o Trump está a queimar milhares de milhões de dólares e ninguém consegue pôr um travão nesse gasto que, aparentemente, não serve para nada nem ninguém. Bombardear as montanhas do Irão, na esperança de inutilizar o tal urânio enriquecido que ninguém sabe onde foi parar, ou deitar abaixo umas quantas pontes para dificultar a vida aos barbudos seguidores dos aiatolas não me parece tarefa assim tão meritória.

O Benjamin, em Televive, está mortinho por dar uns tiros também e inimigos não lhe faltam. Seja a norte, a sul ou dos dois lados onde nasce e se põe o sol, inimigos é o que ele mais tem e precisa apenas de um acenar de cabeça do presidente americano para dar ao gatilho. Ambos devem ganhar uma comissão por cada kilo de trotil gasto e por isso vamos ter que aguentar com eles mais dois anitos que é o tempo que resta ao Trump.

Depois do Trump não sei o que vai acontecer nos States, aquilo é um ninho de vespas e a guerra entres os de gravata azul e os que preferem a vermelha está para durar. Cada um defende os seus interesses e com a alta tecnologia, mais a AI, a dominar o mundo temos que contar também com os bilionários de Silicon Valley que querem mandar mais que qualquer um dos outros dois. O poder da política contra o poder do dinheiro e só Deus sabe qual deles é o mais poderoso.

O caso de Gaza que ficou pior que Caracas, depois do terramoto recente, é um exemplo do que faz a política misturada com os interesses de quem investe tudo para ficar cada vez mais rico e poderoso, como é o clã de Trump e família. Esse canto do mundo nunca mais será dos palestinos, afirmo-o com toda a convicção, e só começará a renascer da entulheira em que foi transformado, depois de combinados os interesses de quem ali vai mandar, no futuro.

A conversar é que a gente se entende, lá diz o ditado! Mas há conversas e conversas e algumas não levam a lado nenhum!

Eles falam, falam, mas não dizem nada!

Memes do Mundial!

 

Alegria de quem ganha!

Tristeza de quem perde e sabe que não terá nova chance!