... não se livra de trabalhos!
Hoje, procurei nos escaninhos da minha memória qualquer coisa sobre a qual escrever e que vos pudesse despertar algum interesse. Não encontrei nada! Tudo aquilo que tem interesse para mim parece ter pouco ou nenhum interesse para quem vai a par comigo na vida.
Ainda hoje, antes das 7 horas da manhã, tive a prova disso ao discutir com a minha cara metade sobre um assunto em que ela tem uma opinião e eu outra, totalmente, diferente. Tu pensas assim, disse-lhe eu, mas tens que aceitar que haja quem pense de outra maneira, há comunistas e há também quem não possa com eles!
Mas, voltando àquilo que ia dizendo, só me apetece falar de coisas que vivi, há muitos anos, quando ainda andava a engatinhar neste mundo de Cristo. Deve ser coisa de velhos, penso eu, vêem a vida a fugir-lhes e regressam á sua infância revivendo tudo aquilo por que já passaram. Vem isto tudo a propósito daquilo sobre que decidi escrever. O concelho de Barcelos anda numa grande campanha de melhoramentos na rede viária e eu vi-me perdido, quando segui por um caminho indicado por uma placa a dizer "desvio".
Aconteceu-me, há dias, ser dirigido para uma estrada florestal por estar interrompida a estrada que liga duas freguesias por onde eu teria que passar a caminho da sede do meu conselho. Lá ao fundo, enquanto ia descendo uma colina, avistei uma igreja que não reconheci, de imediato. Eu que conheço aquela zona a palmos, olhava para a igreja e não conseguia localizá-la na minha memória.
Não é da freguesia que acabei de atravessar, pois já me ficou para trás. Também não é da próxima, pois sei que fica mais para a direita e em sítio mais elevado. Da freguesia que me fica à direita também não, porque fica numa encosta virada a sul. À esquerda é aquela onde fui baptisado e reconhecê-la-ia ao longe e de olhos fechados. Porra, estou a ficar confuso, depois de esgotados os 4 pontos cardeais para onde me hei-de virar?
Chegado ao fundo da colina, entrei num caminho que reconheci de imediato e onde nunca sonhara ir parar. O geolocalizador do meu cérebro tinha falhado, redondamente, pois pensava estar a caminho de um lugar bem diferente. E então lembrei-me de qual era a igreja que tinha avistado na planície, em direcção ao noroeste, pois ali aconteceram muitas coisas relacionadas com a minha infância.
A mais famosa de todas elas foi o "assalto à igreja paroquial" que o meu pai contava, à lareira, nas raras vezes em que anoiteceu na nossa casa. Ele passou a vida a trabalhar fora, ora no Porto, ora em Braga e até na Ilha da Madeira, a sua preocupação primeira era ganhar o pão-nosso-de-cada-dia para matar a fome aos filhos, dou graças a Deus por isso.
Uma seita de ladrões que operava naquela zona decidiu assaltar a igreja paroquial para roubar o cálice das hóstias que era de ouro e talvez mais alguma coisa que pudesse ser vendida a troco de umas coroas. Um lavrador, de regresso dos campos, a hora tardia, viu-os entrar e correu a casa buscar a sua caçadeira. Acoitou-se em frente à porta principal da igreja e esperou, pacientemente, que os ladrões saíssem. Ao avistar o primeiro, deu ao gatilho!
O som do disparo fez aparecer muita gente e deu asas aos larápios que voaram dali para fora como se não houvesse amanhã. O chumbo contido nos cartuchos era miúdo, destinado aos coelhos, e mesmo com alguns grãos dele no corpo os ladrões tiveram ganas de escapar. A única prova do ocorrido foi a porta da igreja, aberta de par em par, e cravejadas de chumbo as ombreiras da mesma. O padre chegou esbaforido, perguntando o que tinha acontecido.
Contou, depois, que os ladrões não tinham levado nada, porque tinha deixado os objectos do culto de maior valor fechados na sacristia. O meu pai, ainda rapaz novo e solteiro, morava a escassos 500 metros da igreja e, como muitos outros, saltou da cama e correu até lá, quando ouviu a algazarra que os seus vizinhos faziam. Da maneira que nos contava a história, isso deve ter sido a aventura que mais o impressionou em toda a sua pouco movimentada existência!
