Eu combatente no Niassa!

 Lembrei-me, assim de repente, que vos tinha prometido uma segunda publicação sobre a minha participação na guerra que travámos contra a Frelimo, mas não me sinto motivado para o fazer, hoje. Até porque não tem o mesmo significado da primeira nem poderia despertar em vós, meus fiéis seguidores, o mesmo interesse.

Assim sendo, vou falar-vos de dois camaradas do meu pelotão da CF8 que eram naturais de Esposende, uma cidadezinha do litoral norte que costumo visitar com alguma frequência, visto a minha "companheira para a vida" ter nascido nessa zona, embora na outra margem, a esquerda, do rio Cávado. Um era grumete e acabou reformado como sargento, o outro era cabo e chegou a Capitão-Tenente, sendo já defunto desta altura em que decidi trazê-lo para os meus escritos.

A publicação deveria chamar-se «Operação vespas selvagens», mas como o título já lá figura na primeira linha, não vou mudá-lo. Isto porque saímos para o mato, numa tarde sossegada e fomos atacados, não pelos turras da Frelimo, mas por um enxame de vespas que estavam sossegadinhas no seu vespeiro e nós fomos incomodar. Mas, comecemos pelo princípio!

O nosso comandante era um artolas de primeira e delegava tudo no segundo comandante da Companhia, um misto de branco com monhé que tinha nome de peixe e tinha que inventar qualquer coisa para nos mandar fazer, pois incomodava-o ver-nos sentados á sombra a chupar um cigarrito e ouvir umas anedotas bem contadas por alguns camaradas que tinha grande jeito para isso. Já aqui contei que ele se transformou no meu ódio de estimação, ou eu no dele!

Naquela dia, depois do almoço, chamou o Tenente Ribeiro (na vida civil, depois da guerra, médico ortopedista com carreira de muitos anos num hospital transmontano) dando-lhe ordem para enviar uma secção (grupo de 9 elementos) patrulhar as imediações da Base Naval, subindo ao alto do morro (Tchifuli) que ficava a nordeste e muito próximo da Base. Pensava ele que havia a possibilidade de a Frelimo instalar ali um morteiro o que seria um enorme perigo para as nossas instalações, além do pessoal. Ordenou que fossemos lá acima ler os sinais!

De G3 ao ombro, marchámos portão fora e encaminhámo-nos para a base do morro. Neste ponto da minha narrativa é altura de falar no homem que nos chefiava, o Cabo Fuzileiro Patrão já com alguns anos de Marinha e que tinha feito o Curso de Conversão para fuzileiro de modo a progredir na carreira, pois no quadro a que pertencia nunca passaria de Cabo. Um pouco à imagem do nosso comandante, ele também não tinha nascido para mandar e delegava o seu poder sempre que o podia fazer.

Eu que vos relato o acontecido, era um dos dois "chefes de esquadra" daquela Secção de Fuzileiros que o Cabo Patrão comandava, nesse dia. Carlos, põe-te à frente da secção e guia-nos até lá acima, pois eu sei que já lá foste, em excursão, disse-me ele. Era verdade, antes de a guerra começar, em 1964, eu tinha ido lá ao alto do Tchifuli, numa excursão domingueira, acompanhado por um grupo de camaradas que, na altura dos factos aqui relatados, já viviam a vida pacífica de respeitosos pais de família na vida civil.

Nunca conseguiremos ir lá acima e voltar, antes de o sol se pôr, e isso é um perigo para nós, disse eu ao Patrão, o melhor será dar uma volta pelas zonas de acesso, ver se encontramos algum rasto nas picadas que sobem o monte e, ao cair da tarde, regressar à Base e relatar o que quer que seja que possamos encontrar. Ok, respondeu ele, a caminho que se faz tarde. E com estas palavras pusemo.nos em movimento, na típica fila indiana, trepando pelo morro acima, mas ainda mais perto da água do lago que do topo do morro.

Aquilo era uma estafa que nem queiram saber, a subir quase a pique, ao fim de dez minutos toda a minha gente suava em bica e desabotoava todos os botões do camuflado para deixar a pele respirar. Acho que nunca chegámos a vencer cem metros do desnível de mais de quinhentos que separava a base do topo. Com o ar aquecido a recusar-se a entrar nos pulmões, decidi fazer alto e descansar uns minutos para recuperar o fôlego. O Patrão era um homem pesado e o mais velho do grupo, deve ter agradecido a minha decisão.

E chegou a altura de vos apresentar o outro elemento de que vos falei e, tal como o Patrão, nascido e residente em Esposende (concelho), antes de entrar na Marinha. Chamava-se Miguel, mas todos o tratavam pelo seu apelido, Neiva. Era o número 3 da minha esquadra que contava ainda com o "Cabo do Rancho" (alcunha que ganhou pelo seu perfil corporal) e pelo Gato (assim chamado por causa da cor dos seus olhos.

Quando parámos, o Neiva, esfalfado, atirou a G3 para o chão e encostou-se, pesadamente, contra uma árvore de pequeno porte que tinha um ninho de vespas pendurado num dos seus ramos mais baixos. Os bichinhos incomodados no seu descanso saíram a voar em todas as direcções e encontraram o Neiva no seu caminho. Vários dos meus camaradas foram picados, mas o Neiva foi o eleito pelas vespas e todas se parecem ter concentrado nele. Meteram no seu cabelo e por dentro do camuflado desabotoado e picaram-no dezenas de vezes.

O pobre gritava de dor e não sabia onde se enfiar para fugir das vespas, Às tantas começou a vomitar e ficou meio desacordado. Eu vi logo que não tínhamos outro remédio senão regressar, às pressas, á Base. Aconselhei o Patrão a entrar em contacto, pelo rádio, com o pessoal de serviço e requisitar um transporte de urgência para vir apanhar-nos na estrada que corria no sopé da montanha. Eu fui o primeiro a pôr o Neiva aos ombros e descer os primeiros 50 metros, passando-o depois ao Cabo do Rancho que tinha duas vezes o meu físico. E assim, ao ombro de todos os camaradas da secção chegou o Neiva à estrada que ligava Maniamba a Metangula, quase ao mesmo tempo que um grande Jipão conduzido pelo Cristo (um camarada algarvio que merece um texto só para ele e que tentarei não esquecer de o escrever).

Levámos o Neiva para a Enfermaria e, pouco depois, seguiu num helicóptero para Vila Cabral, pois a equipa médica achou que ele corria risco de vida. Foi picado mais de cem vezes, dizia o relatório médico, e só não morreu por milagre. Demorou uns tempos a regressar ao serviço e esteve quase a ser evacuado para a Metrópole que era o sonho de qualquer combatente da Guerra Colonial.

Uns meses depois, regressámos a Lisboa, a bordo do Vera Cruz e o Neiva foi para a Escola de Fuzileiros frequentar o Curso de 1º Grau para poder ser promovido a Marinheiro e entrar no Quadro para seguir a carreira militar. No fim do Curso, recebeu as divisas para colocar nos ombros e como "prémio" foi destacado para a Guiné. Também ali a vida não lhe correu de feição, ficou doente (uma complicação qualquer no aparelho digestivo) e acabou por ser evacuado para o Hospital da Marinha.

O, entretanto, promovido a Capitão Tenente, Patrão é já defunto, há mais de meia dúzia de anos, e o seu comandado Neiva, filho da mesma terra, vive reformado na aldeia que o viu nascer e, de vez em quando, telefona-me para saber se eu ainda respiro. Engraçado, nunca me lembro de ter falado no episódio das vespas, nem me ter agradecido por o ter carregado às costas, monte abaixo!

Liberdade de Expressão!

 

A minha conversa de hoje vai versar livros, em prosa, de grandes escritores que me fizeram arregalar os olhos de espanto pela linguagem utilizada. Já lá vão muitos anos que li o «Trópico de Câncer» de Henry Miller.

Linguagem quase pornográfica que eu nunca tinha visto em livro algum! Depois de ler Madame Bovary, em que a linguagem era um tanto libertina, foi um salto mortal para este livro que me surpreendeu, Talvez por não estar habituado ou pensar que todos os livros deviam ser escritos de modo a não escandalizar ninguém.

Ia na casa dos meus 30 anos e a minha leitura favorita era sobre o tema da II Grande Guerra e as atrocidades cometidas pelos nazis de Hitler e da Gestapo. Os campos de concentração, como o de Treblinka, ocupavam a minha mente e comprava e lia tudo que aparecia nas prateleiras.

Ao «Trópico de Câncer« seguiu-se o «Trópico de Capricórnio» que estava nos meus planos ler, mas nunca o cheguei a fazer e, sinceramente, não recordo porquê. Talvez o assunto não me seduzisse e só para confirmar o tipo de linguagem usada pelo autor seria castigo grande demais!

Uns anos mais tarde, quando as recordações da guerra se começavam a desvanecer, na minha cabeça assim como nos livros e filmes que nos eram oferecidos, comecei a ler outras coisas e foi aí que tomei contacto com os livros de Henry Miller e também Jorge Amado, o escritor brasileiro cujos livros foram usados pela TV Globo para encher o "nosso" mundo de telenovelas. Lembram-se da Gabriela, da Tieta ou da Dona Flor?

O livro «Tocaia Grande» foi aquele que mais me surpreendeu pelo uso de uma linguagem de bordel e mais admirado fiquei, quando soube que era uma filha do escritor que fazia a revisão dos textos, antes de seguirem para o prelo.

Romance de muitas páginas ele descreve a criação de uma povoação, nas matas virgens da Baía, por um assassino às ordens de um coronel que recebeu, como prémio dos seus crimes, um pedaço de terra, onde juntou tudo que era a ralé do povo brasileiro, jagunços, prostitutas e o resto que com esses vivia.

Quem viu as telenovelas «Gabriela Cravo e Canela» ou «Tieta do Agreste» pode fazer uma ideia do tipo de linguagem em que foram escritos esses romances do mesmo autor. Eu não os li e posso apenas imaginar que quem disse todas aquelas barbaridades em Tocaia Grande, deve ter feito algo parecido nesses dois romances todos virados para um certo tipo de literatura de exploração sexual.

Outro livro do mesmo autor que me ficou na memória foi «Capitães de Areia», mas aí não recordo qualquer excesso de linguagem. Era um livro sobre miúdos que não tinham ainda atingido a maturidade sexual e talvez por isso o escritor seguiu por outros caminhos para nos transmitir a sua mensagem. Se nunca leram Jorge Amado talvez seja altura de começar, pois tem livros que vale bem a pena ler! 

P.S. - Acabei de ler, há pouco, o último livro que comprei da Danielle Steel e acheio-o um tanto ou quanto ... não sei que adjectivo usar, previsível, talvez!

Quem se mete por atalhos ...!

 ... não se livra de trabalhos!

Hoje, procurei nos escaninhos da minha memória qualquer coisa sobre a qual escrever e que vos pudesse despertar algum interesse. Não encontrei nada! Tudo aquilo que tem interesse para mim parece ter pouco ou nenhum interesse para quem vai a par comigo na vida.

Ainda hoje, antes das 7 horas da manhã, tive a prova disso ao discutir com a minha cara metade sobre um assunto em que ela tem uma opinião e eu outra, totalmente, diferente. Tu pensas assim, disse-lhe eu, mas tens que aceitar que haja quem pense de outra maneira, há comunistas e há também quem não possa com eles!

Mas, voltando àquilo que ia dizendo, só me apetece falar de coisas que vivi, há muitos anos, quando ainda andava a engatinhar neste mundo de Cristo. Deve ser coisa de velhos, penso eu, vêem a vida a fugir-lhes e regressam á sua infância revivendo tudo aquilo por que já passaram. Vem isto tudo a propósito daquilo sobre que decidi escrever. O concelho de Barcelos anda numa grande campanha de melhoramentos na rede viária e eu vi-me perdido, quando segui por um caminho indicado por uma placa a dizer "desvio".

Aconteceu-me, há dias, ser dirigido para uma estrada florestal por estar interrompida a estrada que liga duas freguesias por onde eu teria que passar a caminho da sede do meu conselho. Lá ao fundo, enquanto ia descendo uma colina, avistei uma igreja que não reconheci, de imediato. Eu que conheço aquela zona a palmos, olhava para a igreja e não conseguia localizá-la na minha memória.

Não é da freguesia que acabei de atravessar, pois já me ficou para trás. Também não é da próxima, pois sei que fica mais para a direita e em sítio mais elevado. Da freguesia que me fica à direita também não, porque fica numa encosta virada a sul. À esquerda é aquela onde fui baptisado e reconhecê-la-ia ao longe e de olhos fechados. Porra, estou a ficar confuso, depois de esgotados os 4 pontos cardeais para onde me hei-de virar?

Chegado ao fundo da colina, entrei num caminho que reconheci de imediato e onde nunca sonhara ir parar. O geolocalizador do meu cérebro tinha falhado, redondamente, pois pensava estar a caminho de um lugar bem diferente. E então lembrei-me de qual era a igreja que tinha avistado na planície, em direcção ao noroeste, pois ali aconteceram muitas coisas relacionadas com a minha infância.

A mais famosa de todas elas foi o "assalto à igreja paroquial" que o meu pai contava, à lareira, nas raras vezes em que anoiteceu na nossa casa. Ele passou a vida a trabalhar fora, ora no Porto, ora em Braga e até na Ilha da Madeira, a sua preocupação primeira era ganhar o pão-nosso-de-cada-dia para matar a fome aos filhos, dou graças a Deus por isso.

Uma seita de ladrões que operava naquela zona decidiu assaltar a igreja paroquial para roubar o cálice das hóstias que era de ouro e talvez mais alguma coisa que pudesse ser vendida a troco de umas coroas. Um lavrador, de regresso dos campos, a hora tardia, viu-os entrar e correu a casa buscar a sua caçadeira. Acoitou-se em frente à porta principal da igreja e esperou, pacientemente, que os ladrões saíssem. Ao avistar o primeiro, deu ao gatilho!

O som do disparo fez aparecer muita gente e deu asas aos larápios que voaram dali para fora como se não houvesse amanhã. O chumbo contido nos cartuchos era miúdo, destinado aos coelhos, e mesmo com alguns grãos dele no corpo os ladrões tiveram ganas de escapar. A única prova do ocorrido foi a porta da igreja, aberta de par em par, e cravejadas de chumbo as ombreiras da mesma. O padre chegou esbaforido, perguntando o que tinha acontecido.

Contou, depois, que os ladrões não tinham levado nada, porque tinha deixado os objectos do culto de maior valor fechados na sacristia. O meu pai, ainda rapaz novo e solteiro, morava a escassos 500 metros da igreja e, como muitos outros, saltou da cama e correu até lá, quando ouviu a algazarra que os seus vizinhos faziam. Da maneira que nos contava a história, isso deve ter sido a aventura que mais o impressionou em toda a sua pouco movimentada existência!

Não era esta, mas parecida!

Os judeus pelo mundo!

 Com Eisenkot como primeiro ministro Israel não sobreviverá!

Estas foram as palavras de Benjamin Netanyahu, ontem, para quem as quis ouvir! E eu ouvi e fiquei a pensar que ele pode ter razão. Com os muçulmanos a rodear o seu país por todos os lados, menos o Mediterrâneo, é preciso um governo muito especial e com fortes ligações a Washington para garantir que não é absorvido pelos seus vizinhos. O Irão está pronto para pagar a quem ajudar a correr com os judeus dali para fora.

Depois da criação do estado judaico, em 1948, eles vieram de todo o lado, da Rússia em primeiro lugar e dos países latino-americanos para onde tinham fugido por causa da perseguição de Hitler. O actual candidato a substituir Netanyahu à frente do governo de Israel veio de Marrocos, onde os seus pais residiam, quando ele nasceu. Ligados ao dinheiro e à alta finança, adivinho que os únicos que não tiveram pressa em fixar residência no novo estado criado para albergar os judeus de todo o mundo, foram aqueles que já ocupavam uma posição dominante nas praças financeiras de Londres e Nova Iorque.

Mas não deixam de exercer a sua influência, mais até que aqueles que vivem em Jerusalém ou Telavive. O poder que lhes dá o dinheiro e a influência que têm aqueles com quem convivem sente-se em Israel e sobe de tom sempre que o país está em dificuldades. Vários fenómenos, como a Emigração, a Santa Inquisição ou a perseguição nazi, reuniram, na América do Norte, a maior comunidade judaica que há no mundo. Só em Israel há mais judeus que nos Estados Unidos.

Sabendo como Netanyahu e Trump se entendem, fica a dúvida se Eisenkot será capaz de desempenhar o mesmo papel. Ou, por outro lado, se as relações externas de Israel mudarão, drasticamente, após a sua nomeação como Primeiro Ministro. Em especial, a relação entre Israel e o Irão que jurou eliminar Israel e só descansar depois de o ter conseguido. Sendo ele general e antiga figura de topo nas IDF (Israel Defence Forces), será mais adepto da paz ou da guerra?

Imagino que é isso que leva o antigo PM de Israel a dizer que um governo liderado por Eisenkot será o fim de Israel. Não o vê a seguir a senda da guerra, como ele o fez, desde o 7 de Outubro, nem terminar a limpeza de Gaza iniciada por ele. Gaza não pode continuar a ser um monte de destroços, tem que ser reconstruída, segundo o plano de Trump ou qualquer outro semelhante.

Numa coisa estão ambos de acordo, não haverá nunca dois estados, em Israel. Nem a Palestina será um gehto reservado apenas a palestinianos, é terra de Israel e deverá ser partilhada por todos os cidadãos de maneira livre. Por isso a solução dos colonatos judeus é para continuar e cada vez com maior implantação. Assim como Gaza que passará a ser uma zona nobre e, de preferência, sem palestinianos.

Só falta saber quem ele escolherá para o coadjuvar no novo governo, pois isso poderá fazer toda a diferença. A favor da guerra contra o Irão e os seus satélites ou contra? Com ligação estreita aos judeus da praça financeira de Wall Street e à Casa Branca, ou avessos a isso? Interessados em continuar a investir na defesa ou privilegiar outras áreas mais importantes para o seu povo?

Vamos ficar atentos a isto, pois pode significar um novo rumo para o mundo ocidental, as relações com o mundo muçulmano e o preço das energias (petróleo e gás, assim como a electricidade gerada por ambos). Quer a gente goste ou não, isso é de grande importância para todos nós!

O sexo da Língua!

 Nada de más interpretações, a Língua (com maiúscula) a que me refiro é a de Camões e não a do corpo humano!

Vem isto a propósito das acampadas e outros pontapés na Gramática que o nosso povo, ou as nossas televisões, pois não sei a quem atribuir a culpa pelo assassinato a sangue frio a que temos vindo a assistir, nos últimos tempos.

Ontem, além do infindável banho de comunicação sobre a não convocação, por abandono prévio, do CR7, tivemos também outro semelhante sobre política e aquilo que os políticos vão aprontando, esquecendo aquilo para que foram eleitos que é fiscalizar o governo e fazer com que ele funcione melhor. Os assuntos em foco eram dois que têm, ou podem ter, grande efeito sobre a habitação, ou a falta dela, no novo ano que está aí à porta, a Lei das Rendas e o Orçamento de Estado 2027.

Já todos sabemos que o resultado das últimas eleições não facilita a vida de ninguém. A vitória da AD por margem muita curta e o quase empate do Chega (em primeiro lugar porque teve mais 2 votos) com o PS (em segundo lugar porque teve menos 2 votos) não permitem alianças fáceis que sirvam para ultrapassar o problema com que nos vemos confrontados.

Governar em maioria, como nos tempos do Cavaco, do Sócrates e do Costa, nunca mais, espero eu! Governar em minoria e ter a habilidade de gerar consensos é aquilo que Portugal precisa. Mas com Montenegro, Ventura e Carneiro quase empatados e incapazes de se entenderem a coisa não vai ser fácil com toda a certeza. E, falhando isso, o nosso PR não terá outra alternativa senão dissolver o Parlamento recomendando aos eleitores que tenham mais cuidado na próxima escolha.

Alguém terá que encontrar coragem e o necessário discernimento para mudar o seu voto, pois votar da mesma maneira e no mesmo partido levar-nos-á, de novo, a um beco sem saída. E os partidos de esquerda, cada vez com menos votos, deveriam associar-se para ter algum poder de desempate, quando isso se mostre necessário. Com os 6 votos do Livre, 3 do PCP e 1 do Bloco de Esquerda não irão a lado nenhum, talvez conseguissem o dobro concorrendo unidos, em nome de todos os eleitores à esquerda do PS.

E foi nas declarações dos representantes de cada partido que ontem voltei a ouvir a palavra "tacticismo) que alguém introduziu no léxico sem o meu acordo. A tática é um substantivo do género feminino e serve perfeitamente para aquilo que, ontem, ouvi afirmar na TV, pela boca de José Luís Carneiro. Porquê substituir essa palavra por "tacticismo" que de diferente só tem o género?

Tal e qual como a "acampada" que começou na Praça de D. João I, no centro do Porto, e depois foi replicada, em Lisboa, na Praça do Rossio, que não passa de um mero acampamento (conjunto de tendas em que as pessoas podem dormir, para fugir ao relento, quando o fazem fora de casa). Trocar uma palavra de género masculino por outra de género feminino não faz com que a voz do Povo chegue mais longe. Porquê fazer isso, então?

Mera estupidez, assim penso eu, de quem procura, ou quer, ser diferente a todo o custo. Mas ser diferente só tem algum valor se provar ser melhor que o original, de outro modo transforma-se numa aberração narcisista! 

Tantos e não chegam a lado nenhum!

A "Venda" de Macieira!

 

Venda - que nome bem escolhido - era o lugar onde se vendia tudo aquilo que a gente precisava e não conseguia tirar da terra ou das mãos dos artesãos. Desde a mercearia aos combustíveis, ou dos fertilizantes até aos utensílios usados para todos os fins, tudo podia ser trocado na venda por algumas moedas ou notas que o aldeão levasse no bolso. Essa que vêem na imagem acima era a Venda da minha aldeia, quando ali nasci, ainda no tempo da II Grande Guerra.

Estrategicamente, situada à margem da estrada que liga Balazar, freguesia já pertencente ao concelho da Póvoa de Varzim, à cidade de Barcelos e ao lado da igreja paroquial, a venda era local de reunião obrigatória para muita gente. As mulheres procuravam ali o que meter na panela para cozinhar o almoço ou jantar e também o azeite e o petróleo sem os quais as coisas não funcionavam. O azeite para amaciar a comida e ajudá-la a deslizar pela goela abaixo e o petróleo (de iluminação) para encher candieiros e candeias, pois electricidade ainda ali não tinha chegado.

Os homens procuravam outras coisas, tais como adubos para os seus campos ou pequenas alfaias agrícolas, além de aproveitarem para molhar o bico, cada vez que lá iam. Logo de manhã cedo, emborcavam um bagacinho para matar o bicho ou espantar o frio do inverno. Havia quem garantisse que era como uma vacina para a gripe, quem tinha esse costume passava todo o inverno sem engripar.

Além do mais, o dono da venda era também o alveitar mais conhecido da região (indivíduo que, sem ter um diploma ou formação académica formal em medicina veterinária, trata de animais doentes ou atua como ferrador) e atendia qualquer pessoa que requisitasse os seus serviços a qualquer hora do dia. O eido, atrás da venda, servia esse propósito às mil maravilhas. Ali assisti a algumas consultas dadas pelo Sr. José Silva (nome do vendeiro).

Era local que eu odiava. Os homens mais velhos que ali iam matar o bicho, umas vezes encostados ao balcão, outras vezes às ombreiras da porta de entrada, tinham sempre algum aparte a dizer sobre cada pessoa que lhe passava ao alcance dos olhos. Eram os bisbilhoteiros da aldeia e tinham o mau hábito que propalar qualquer notícia que fosse pouco abonatória para quem morava na aldeia. Ele era um bêbado, ela uma desavergonhada, o rapaz um atrevido e a rapariga era o diabo que desencaminhava os homens.

Aos domingos o problema aumentava, pois aos matabicheiros do costume juntavam-se os rapazolas, já em idade de ir para a tropa e que tinham pressa de ser (considerados) homens como aqueles a quem se juntavam nessas horas. E se tocava a dizer mal de alguma rapariga eles eram os primeirinhos a abrir a boca, na maioria das vezes por despeito, por terem tentado aproximar-se sem sucesso.

Eu, adivinhando a situação, preferia mudar de caminho para ali não passar. Nunca ouvi, mas imaginava que diziam mal da minha mãe por ter casado com um homem de fora e por já ter 5 filhos ao fim de 10 anos de casamento. Além de trazer os filhos todos descalços, pois o dinheiro que o homem ganhava mal dava para comer. E se não fosse ela a trabalhar na costura, bem podia acontecer que morressem de fome.

No fim da missa de domingo, as mulheres da aldeia faziam bicha para levar o quilo de arroz destinado ao almoço melhorado para desenfastiar das batatas com hortaliça (e um bocadinho de toucinho) que serviam ao homem e aos filhos nos outros dias da semana. Os homens juntavam-se, aos grupinhos, pelas esquinas, à volta da venda ou da igreja, para comentarem as notícias ou trocarem impressões sobre as suas sementeiras, colheitas ou rebanhos de gado.

Ao meio dia despejavam-se de gente a venda e a igreja e todos rumavam a casa para reconfortar os estômagos que já roncavam ao fim de tantas horas sem nada lá dentro para digerir. Com as pipas do vinho ali ao lado, não havia refeição de domingo que não fosse bem regada, sabendo que no fim haveria lugar a uma merecida sesta, luxo que só aos domingos lhes era permitida!

O meu coração ...!

 ... bate ao ritmo do preço do petróleo e do ouro!

Ontem, depois de ser conhecida a hecatombe dos republicanos do país do Tio Sam, as bolsas mundiais já deram um arzinho da sua graça, mas é hoje que as coisas mostram que estamos numa fase de viragem e pode ser que as finanças deste rapaz se componham!

Basta olhar para este gráfico para perceber a quantidade de dinheiro que os especuladores, Trump, Putin e sus muchachos, meteram no bolso, nos últimos 8 meses, ao mesmo tempo que se adivinha a nuvem negra que tem pairado sobre a cabeça de todos que vivem na dependência dos seus veículos motorizados para ganhar o seu sustento. Num país como o nosso, o mal vem a dobrar, pois preço que aumente nunca mais volta para trás, até chegar de novo ao que era. E as descidas de preço vêm aos bochechos, em minúsculas parcelas, como se estivessem a ser arrancadas a ferros aos que com a subida têm lucrado.

O ouro, metal precioso e também conhecido por "vil metal" devido aos sentimentos de maldade que desperta nas pessoas, também entrou numa fase de mudança, mas ainda incerta e pouco significativa. Nos velhos tempos, em que cada investidor conhecia os terrenos que pisava, o ouro era um refúgio que servia de abrigo sempre que o mercado bolsista conhecia alguma turbulência. Agora parece funcionar em paralelo com a Bolsa, um e outro sobem ou descem a par.

Eu próprio investi alguns milhares de dólares em ouro, no momento em que me pareceu que a loucura à volta das acções americanas das empresas de semi-condutores e inteligência aritificial podia pôr em riso as minhas poupanças. Não aconteceu logo, mas acabou por acontecer, durante os meses de Setembro e Outubro, a cotação dessas empresas, assim como os fundos de investimento ligados a esse sector, pararam de dar lucro e começaram a dar dores de cabeça a quem os tinha nas suas carteiras (eu incluído).

Seria de esperar que os detentores do ouro esfregassem as mãos de contentes, ao ver a sua cotação subir, mas isso não aconteceu. Tinha descido 5%, desde que eu entrei nessa onda, e assim se mantém até hoje. As bolsas já mostraram alguns ganhos, mas o ouro continua frio como gelo em noite de inverno, nada o faz virar para cima!

O Trump pode sofrer um impeachment, ou até ser esperto e abandonar o cargo, ao mesmo tempo que o Putin pode perder a guerra em que se meteu, tomara eu, mas o que, realmente, mexe comigo são as minhas finanças pessoais, pois é daí que eu como e bebo, além de ajudar a sustentar a minha família que não nada em fartura. Por essa razão eu respiro de alívio cada vez que vejo estas coisas começarem a mexer, como é o caso do petróleo que inverteu a curva ascendente, quase a chegar aos 120 dólares, e agora se fica pelos 95.

É uma grande diferença e espero que esse caminho prossiga, até se fixar entre os 60 e 70 dólares, que já preço suficiente para quem vende, pois está (mais ou menos) estabelecido que o preço da extração ronda os 40 dólares por barril! Do ouro nem digo nada, mas espero que chegue, o mais rápido possível, ao preço que paguei por ele e, nessa altura dir-lhe-ei adeus, pois não apreciei a experiência!

Deve estar à rasquinha!

 Digo eu, pois com tal derrota ele devia fazer o mesmo que o Flávio candidato a presidente do Brasil, pôr-se ao fresco, antes que o prendam!

O Trump e os filhos são acusados de vários crimes e embora não tenham (ainda) sido julgados nem condenados, todo o mundo (e não apenas os seus concidadãos) os acham culpados e dignos de usar um fato às riscas!

E depois do que ele fez ao seu país, desde que foi eleito para este segundo mandato, somado à amizade com Putin virando as costas aos aliados de sempre, os países da Europa Ocidental, o castigo devia ser para a vida. Ninguém o quer ver cá fora a fazer asneiras que não aproveitam a ninguém! Uma daquelas prisões nos confins de um deserto qualquer, donde é impossível escapar com vida seria o ideal para ele!

Ele deu tudo por tudo, durante a recente campanha para as eleições que decorreram ontem, mas o povo não é cego nem parvo e soube dar-lhe a resposta merecida, tirando ao seu partido o controlo do Senado e do Congresso. Agora verá os seu poderes limitados e terá que pedir licença para muitas das coisas que, antes, decidia sozinho. A guerra, as despesas, os negócios de armamento e outras coisas de maior responsabilidade serão analisadas e autorizadas, ou não, caso a caso.

Isso é assunto para os cidadãos estadunidenses, os portugueses têm outras prioridades e outros "senadores" com quem nos devemos preocupar. Ontem tivemos o nosso Primeiro Ministro em duas actuações chave que me obrigam a apontar-lhe o dedo e mostrar a minha discordância. No primeiro caso, tratou-se da assinatura do contrato com a Lufthansa e quis ficar com os louros todos para si. Em certa altura, pareceu-me que ele já se estava a substituir à gerência dessa sociedade, dizendo-lhes o que fazer e como, no futuro que ontem começou para a empresa que foi um ninho de políticos reformados e nos deu mais problemas que alegrias.

Na sua segunda aparição, pôs-se em bicos de pés para elencar tudo o que ele e o seu governo já fizeram para resolver o problema da habitação, em Portugal. Se ele fosse um tipo mais humilde talvez tivesse falado de tudo o que ainda não foi feito a esse respeito e que é o que mais interessa a quem espera e desespera para ver a sua situação normalizada. A começar pela Lei das Rendas que devia estar ligada à Lei do Salário Mínimo Nacional.

Ele pode começar por estipular que renda quer que os portugueses paguem, Ou pode ir pelo caminho inverso, decidir qual o salário mínimo que permita aos seus concidadãos viver sem sentir vergonha de ser portugueses. Uma coisa terá que estar ligada à outra por um sistema de percentagens que permita um cálculo fácil. Admitindo que uma família de 4 elementos, casal com 2 filhos, um de cada sexo, precisam de um T3 para morar e só podem dispender 30% do seu rendimento mensal para pagar a renda, ou a prestação bancária, é fácil chegar ao valor da renda ou do salário que cada um dos membros desse casal deve auferir.

Baseado nesses pressupostos, o Parlamento não terá qualquer dificuldade em aprovar uma lei ou a outra, ou as duas ao mesmo tempo. E pôr fim à especulação imobiliária a que os bancos têm dado muito gás, pois quanto mais altos forem os preços mais eles, uns e outros, cobram aos desgraçados dos clientes que não têm quem os proteja. E esse é o papel do governo!

Nada justifica que o valor dos imóveis tenha passado para o dobro em poucos anos. Há 10 anos que a inflação não chega a 3% e até já houve um curto período em que houve deflação, portanto nada explica esse aumento a não ser a gula dos especuladores. E a esses trata-se de os fazer pagar com impostos alargados sobre lucros excessivos. Papel do governo e do Sr. Primeiro Ministro como chefe desse mesmo governo.

Banqueiros, empreiteiros e empresas, nacionais ou internacionais, ligadas ao ramo do negócio imobiliário, são esses os culpados pela situação criada e não é com acampadas no Rossio que se consegue resolver isso. Fiscalização a sério e tirar-lhes aquilo que sugaram aos desgraçados que se vêem obrigados a escolher entre pagar a casa ou a comida, visto que para as duas coisas não chega!

Olha que dois!!!

A Poesia!

 Não se escreve, sente-se!

E eu não sinto nada, por isso não sou, nunca poderia ser, poeta!

Tenho notado que a maioria dos meus amigos da Blogosfera gosta de Poesia. Alguns escrevem mesmo poemas que submetem à apreciação dos seus seguidores/leitores. Eu não me atrevo a fazer qualquer crítica, pois não me sinto nada preparado para isso.

Os poetas que conheço foram-me impostos, empurrados, pelos meus professores de Português que eram pagos para isso, com muita ou pouca vontade, com alguma ou quase nenhuma veia poética dentro deles próprios. O último deles, por acaso também escritor de terceira categoria (não revelo o seu nome por razões óbvias), era um bonacheirão que pesava mais de 12o Kilos e por isso recebeu a alcunha de «Chico Pipa»!

Além do Camões (que acabou por sair-me na rifa no exame do 5º Ano), o Chico Pipa insistia em autores como Júlio Dinis, Eça de Queirós ou Almeida Garrett e quando o assunto mudava da Prosa para a Poesia os eleitos eram Cesário Verde ou Florbela Espanca, Do Bocage, Torga ou António Aleixo nunca o ouvi falar. Imagino que fosse por razões políticas, pois a "Censura" andava de olho nessa gente.

Na minha juventude também eu escrevi muitos versos, mas era um exercício simples de respeitar a métrica e rima nos versos que fazia, ou seja, um exercício mecânico sem o mínimo valor poético. Na minha recruta, na Marinha de Guerra, fiquei conhecido por ter um livrinho de quadras que todos os camaradas já tinham lido e delas diziam maravilhas. Isso motivava-me a ir acrescentando sempre mais uma e o livrinho foi crescendo sempre. Um dia alguém o levou e nunca mais devolveu e assim acabou a minha vida de poeta,

Como disse, no princípio deste texto, a poesia é algo que tem que sair cá de dentro, é preciso sentir intensamente aquilo que se quer transmitir a quem vai ler o que escrevemos. E a rima pode ser branca que isso não tira valor ao poema. Também o estilo de escrita pode ser qualquer um, o Camões preferiu estrofes, a Florbela sonetos, o Aleixo quadras e há outros mais perfeccionistas que poéticos que optam por quintilhas, sextilhas ou décimas. Eles lá sabem porquê!

"Nós temos uma quinta. Há nela um bocado,

Um bocado de terra cultivado,

E um pinhal de mansos, alto e carregado,

Onde o vento passa com um som de mar."

"Que fartura de água! Corre em fios de ouro

Por entre as verduras; e o gado touro

Anda na lezíria, gordo, no namoro,

Com o sol na pele, sem se fatigar."

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior

Do que os homens! Morder como quem beija!

É ser mendigo e dar como quem seja

Rei do Reino de Aquém e de Além-Dor!

É ter de mil desejos o esplendor

E não saber sequer que se deseja!

É ter cá dentro um astro que flameja,

É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!

Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...

É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...

É seres alma, e sangue, e vida em mim e

Dizer-te isto a cantar-te toda a gente!

O nível de vida!

 Hoje, decidi abrir o livro do meu descontentamento para vos dizer que, há 20 anos atrás (dizem os linguistas que este "atrás" não deve ser usado, pois é uma redundância, mas eu preciso da redundância para enfatizar aquilo que digo), eu não sonhava ter que começar a contar os tostões de modo a garantir que o dinheiro chega para pagar todas as minhas obrigações.

Em vista da falência mais que garantida que a empresa que me empregava enfrentava, eu decidi pedir a reforma antecipada e aí sofri logo um corte de quase 40% no cálculo da reforma, em relação ao último salário que tinha à altura. Depois, a partir de Setembro de 2002, começou a verdadeira carnificina advinda da inflação. As leis socialistas fizeram com que o valor da reforma nunca fosse actualizado até à chegada da Troika. A troika e o Sr, Passos Coelho levaram-me muitos euros, mas perdoo-lhes, pois alguém teria que pagar a crise e eu estava em melhor situação para o fazer que 80% dos restantes portugueses.

Só no ano de 2023 (salvo erro) voltei a receber o valor que me tinha sido atribuido em 2002 e daí para cá tenho sido aumentado ao nível da inflação. Em termos reais eu deveria estar a receber quase o dobro para ter um poder de compra igual ao que tinha, no último trimestre de 2002. Mas não estou nem vejo maneira de isso se vir a alterar até ao dia em que saia de casa com os pés para a frente e carregado por terceiros!

E agora, vou dar-vos um outro exemplo para perceberem como a vida é madrasta e ninguém pode "dizer que está bem com a vida que tem"! No meu último ano de colégio (já como aluno externo) eu tinha dois colegas que foram os meus dois únicos amigos dessa época em que vivi como se fosse filho de pai rico, o Abílio e o António.

O Abílio era filho de um militar de alta patente. Tinha um irmão, o mais novinho de todos, e três irmãs que eram umas brasas. Ainda me questionei se um dia me poderia candidatar a namorado da mais nova, a qual deveria ser, ligeiramente, mais nova que eu, mas disse a mim mesmo que era melhor ter juízo na moleirinha e pensar noutra coisa.

Já o António tinha sido aluno dos Jesuítas, como eu, nos primeiros quatro anos de estudo e era filho de um veterinário muito bem sucedido e tinha uma carrada de irmãos (e irmãs). Na casa dele, como na do Abílio, não faltava nada, podia dizer-se que faziam vida de ricos. As férias eram passadas nas Termas para pôr o físico em ordem e garantir uma vida saudável para os 11 meses seguintes. Desintoxicar o fígado das gorduras ingeridas em excesso e dos conhaques que acompanhavam o cafezinho, depois das refeições.

As mães destes meus dois amigos acabaram as suas vidas com algumas dificuldades e, em parte na dependência dos seus filhos. Os maridos morreram cedo e as reformas foram encolhendo com o tempo, como está a acontecer com a minha, e como se fosse uma vingança do destino viveram muitos anos, O pai do António ganhou muito dinheiro, enquanto exerceu a sua profissão, mas nunca fez grandes descontos para a Previdência nem cuidou de criar um qualquer sistema, público ou privado, que protegesse a sua esposa, quando ele lhe faltasse. Sorte a dela ter muitos filhos e todos com boa formação e emprego para lhe poderem valer.

A mãe do Abílio não teve tanta sorte, O Abílio fez o Curso Geral dos Liceus e não teve pedalada para ir mais além. O pai queria-o no Exército para a vida, mas ele não alinhou nisso. Arranjou um emprego, no negócio dos petróleos, e por ali se ficou até ao fim da carreira. O filho mais novo conseguiu formar-se em Medicina, mas aos 50 anos era um alcoólico inveterado. As filhas foram casando e desaparecendo, cada uma para seu lado e a viver em função dos seus maridos. A velhota acabou a viver sozinha e a contar os tostões. Por sorte tinha uma boa casa e nunca teve que pagar renda ou fazer obras que não tinha posses para pagar.

A pensão de sobrevivência, não havendo outros rendimentos, como era o caso das duas senhoras, não é grande coisa para quem está habituado a uma vida de larguezas. Acredito que ambas deveriam ter uns bons contos de reis no Banco, quando ficaram sem marido, mas o monte donde se tira e nunca se põe, começa a diminuir, rapidamente. E foi assim que elas chegaram ao fim das suas vidas "quase" a pedir esmola!

Eu fiz um "fundo de sobrevivência" para a minha mulher e espero que ela consiga viver com algum conforto, depois de eu bater as botas. A reforma dela é miniatural, pois só trabalhou meia dúzia de anos em toda a vida. Eu obriguei-a a ficar em casa para me criar os filhos e, por vezes, ela atira-me isso à cara, dizendo que lhe estraguei a vida. Eu tenho outra opinião, acho que ela criou os seus filhos (que também são os meus) com o maior conforto e sem passar pelos problemas que todas as mulheres da sua geração passaram. E com os 3 pilares de apoio que terá à sua disposição, reforma, pensão de sobrevivência e o tal fundo que eu lhe criei, acho que nunca terá dificuldades de maior.

Por vezes, fala-me na hipótese de ter que se recolher num Lar de Idosos, pois os filhos e netos têm a sua vida e não quer ser ela a complicar-lha. Ainda tens a casa, digo-lhe eu, podes vendê-la, acertar as contas com o Lar e ainda te sobrará dinheiro! Às tantas ainda morro eu primeiro, queixa-se ela! Não te preocupes com isso, pois se isso acontecer está tudo resolvido!

N.B. - Como hoje é o dia dos Fiéis Defuntos, o último período do texto ficou a matar!!!

É o tempo que temos!

 Supostamente, em Outubro e Novembro deve chover, enquanto que, em Dezembro e Janeiro, deve fazer frio! Outubro já passou à história e tudo de que lembro foram dois ou três chuveiros que não deixaram grande rasto. E essa chuva que não caiu vai fazer-nos falta no próximo ano, com toda a certeza! Tanto quanto consigo ver nas previsões do IPMA, apenas estão previstos uns aguaceiros para o próximo fim de semana e dias seguintes. Muito poucochinho!!!

O pessoal que se dedica à agricultura não sabe já o que há-de fazer à vida. Nos velhos tempos sabia-se quando semear e quando colher, agora mais vale recorrer à IA para ver se nos dá alguma informação, ler os astros já não serve de nada! E ver de que lado sopra o vento serve apenas para não deixar o guarda-chuva virar-se do avesso, no ca so de o termos aberto.

Há quem diga que o clima está a tornar-se mais tropical, ou seja, que vamos ter um tempo parecido com aquele que conheci, em Moçambique, quando lá vivi. Havia apenas duas estações, a das chuvas e a outra em que não chovia, A das chuvas era mais quente, entre Outubro e Março, a outra, mais fria, de Abril a Setembro. Ao contrário do que temos cá, pois vivemos noutro hemisfério.

A acreditar nessa espécie de previsão devíamos ter tido chuva nos meses de verão, mas não me lembro de nada significativo. O aquecimento global, o El Niño ou La Niña estão a dar cabo disto tudo e não há santo que nos valha. Lembro-me de alguém ter afirmado que, com as chuvas do último inverno, o Algarve tinha água nas suas barragens suficiente para três anos. Espero bem que não seja obrigado a rever a sua informação, já no início de 2027.

Há invernos com um Janeiro e Fevereiro muito chuvoso e espero que isso aconteça no próximo ano, pois a não ser assim será um ano muito mau, com racionamento de água e os bombeiros num corre-corre a apagar incêndios por todo o lado. Dos plantadores de eucaliptos ninguém toma conta, vejo-os quase a chegar as faixas de alcatrão que atravessam os territórios do interior do nosso país. E terrenos limpos à margem das estradas é coisa rara!

O conceito de bom ou mau tempo mudou por completo. Para um lisboeta (alfacinha) bom tempo é sol e calor para ir até ao Algarve, mesmo que seja em Dezembro ou Janeiro. Já mau tempo é sempre que chove, mesmo que a água que cai do céu nos faça uma falta "do caraças"!

A brutalidade dos números!

 Há dias, assisti a um programa televisivo, retransmitido de um canal estrangeiro (não recordo se da CNN ou Sky News) em que afirmaram que as baixas ucranianas, desde o dia 1 deste mês, estavam quase a chegar aos 50 mil, uma barbaridade impensável! Com mais 3 ou 4 dias em cima disso, deve ter ultrapassado os tais 50 mil. Há também quem fale em cerca de 1160 mortos, por dia, como uma média testada, desde Janeiro deste ano!

Não admira que o presidente Zelensky tenha pensado em desistir para acabar com esse morticínio dos seus concidadãos que um dia lhe podem atirar à cara. Duas perdas gigantescas, em dinheiro e vidas humanas, nos quase 5 anos de guerra. E isto para não falar nas deslocações, destruição de propriedade, separação de famílias e outros males menores em que, num momento tão complicado, ninguém equaciona. Qualquer político mal intencionado pode apontar-lhe o dedo e dizer: - és o culpado desta desgraça, Zelensky!

Neste tipo de situações, eu costumo perguntar a mim próprio o que faria eu se estivesse no lugar dele. E não encontro uma resposta fácil. Sem pensar muito, assim de surpresa, eu diria que faria exactamente o mesmo que ele, defender a pátria e os seus valores até ao último suspiro do último resistente. Mas, pensando melhor, talvez valesse a pena auscultar a opinião de quem está no barco com ele. A tormenta é grande e podem perder mais do que ganhar nesta guerra.

O que pensará a maioria dos ucranianos, muitos dos quais também se sentem um pouco russos por heranças do passado? Muitos há que nunca aceitariam viver num regime dictatorial como o de Putin, mas tenho a certeza que haverá outros que prefeririam isso a morrer. Fazer um referendo está fora de questão, pois não há condições para isso, mas reunir os políticos mais influentes e os generais mais bem informados e auscultar o que pensam sobre um assunto tão sério seria, talvez, uma solução.

Só sei que não é fácil e dou graças a Deus por não me ver nessa situação! Mas ao invocar os poderes divinos vem-me à lembrança uma coisa que ouvi da boca de um brasileiro que não alinha muito com a minha religião. Disse ele que se houvesse Deus e fosse como o pintam, Ele nunca permitiria esta barbaridade e já teria, há muito, mandado o Putin para o inferno que é o único lugar que ele merece. Se e quando ele fizer isso, eu entrarei numa igreja e pedirei perdão pela minha descrença, terminou o brasileiro.

E eu termino dizendo que só me admira que não haja ninguém que, vendo o mal que ele está a provocar, a ucranianos, a russos e muita mais gente pelo mundo fora, não ache um meio de o pôr fora de combate. Até tu, Brutus, meu filho, disse César, quando foi apunhalado! Arranjem um Bruto que more em Moscovo e tenha coração e que seja capaz de entrar na cozinha do Kremlin e envenenar-lhe o jantar. Na próxima noite, a das bruxas, seria o momento ideal!

A Baralha!

 

Ponto de encontro de 4 freguesias

em que passei os 11 primeiros anos da minha vida.

Macieira, Gueral, Chorente e Negreiros

No canto superior esquerdo, Gueral, freguesia onde nasceu o meu pai e em cujo cemitério repousam os restos mortais dos meus bisavós paternos, além do meu avô Joaquim e de quase todos os seus filhos, meus tios, já falecidos. Até a minha prima Rosa, última desse lado da família a entregar a alma ao criador, ali foi sepultada também, no início deste ano. Era mais velha que eu uns bons 6 ou 7 anos, portanto foi na vez dela!

No canto superior direito, Chorente, freguesia onde a avó do meu pai residiu quase toda a sua vida e teve a sua filha (única) que viria a ser minha avó, em meados do século XX. Ali morou e trabalhou também o meu pai, depois de cumprir o tempo de tropa e até se casar, altura em que se mudou para Macieira.

No canto inferior esquerdo, Macieira, freguesia de onde é originário o ramo materno da minha família, desde o século XVII, embora a minha mãe, por um mero acidente de percurso, não tenha ali nascido. Desde o casamento dos meus pais e até Outubro de 1960, foi a residência da família e onde nasceram 11 dos 12 filhos que Deus houve por bem oferecer-lhes. A minha bisavó Eusébia foi a última da família que lá ficou no cemitério, os seus descendentes rumaram ao concelho de Vila do Conde, onde repousam, hoje, no seu sono eterno.

No canto inferior direito, Negreiros, a freguesia que menos tem a ver com a minha família, mas contribuiu com um Miguel Alvares que casou para Gueral, lugar da Ribeira, e haveria de ter um filho, de seu nome Manuel, que se casou com uma senhora da minha família do século XVIII e meteu o apelido Álvares (depois, Alves) na minha família e que ainda uso com orgulho.

Depois de completar a Instrução Primária, eu abandonei esta região e só lá voltei para férias e pouco mais. mas enquanto lá vivi, calcorreei todos os caminhos e carreiros que lá existiam. A luta pela sobrevivência, numa família tão grande e sem recursos a isso obrigava. Acresce ainda a freguesia de Courel, a noroeste de Macieira, onde frequentei a 1ª Classe, como já devo ter relatado, num dos meus blogs. Courel e as outras 4 descritas acima formam o mapa da zona em que eu vivi 11 anos da minha vida que já vai longa.

Estas anotações fazem parte das minhas memórias e decidi passá-las a escrito, hoje, por não me ocorrer nada de especial e diferente para preencher a publicação de hoje, penúltimo dia do mês de Outubro do 82º ano da minha vida. Uma coisa é certa, há muita gente que não viveu tanto nem perdeu tanto tempo como eu a escrever sobre o que foi a sua vida.

Acredito que o assunto não vos desperte grande interesse e não fico melindrado se passarem á frente sem lerem nem comentarem. É o rascunho de algo que eu não quero esquecer, se durar tanto que a doença de Alzheimer tome conta de mim, e que talvez os meus filhos ou netos gostem de passar os olhos por cima, depois de eu já cá não estar! 

Relatório de saúde!

 Ontem, foi dia de visita à minha médica de família!

O Sr. Manuel está com boa cara, disse ela, mal entrei no seu consultório!

Pois estou, só não sei a quem devo agradecer! A pressão arterial está (como sempre) bem controlada, um comprimido em jejum e outro antes do jantar! O peso estabilizou nos 95 kilos, nada mau para quem já andou a rondar os 120! A altura que ela não mediu, deve ter reduzido ligeiramente, pois a marreca vai-se acentuando, quando caminho só vejo a biqueira dos sapatos como paisagem!

O que eu preciso, doutora, é de umas pernas novas e um coração também, pois este já nem respirar me deixa e as pernas não me levam a lado nenhum, disse-lhe eu como comentário à sua saudação, quando ali entrei. Isso é que era bom, respondeu ela, mas não se vendem no mercado nem na feira dos ciganos!

Passamos a discutir a minha situação, em face dos tratamentos de imunoterapia que estou a fazer no HPH de Matosinhos. Os valores das suas análises estão muito bem, tenho reparado que a sua médica de oncologia vai anotando tudo e fazendo uns reparos, aqui e ali, quando as circunstâncias o justificam, o que me dá muito jeito para estar sempre bem informada e não precisar de repetir análises e outros exames para acompanhar o seu caso.

Contei-lhe que cada vez que vou fazer "pacemaker control" venho de lá sempre pior. Tantas voltas lhe dão para o afinar que acabam por me deixar à rasca, durante um largo período. Aumentam ou diminuem o ritmo cardíaco, para tentar controlar a arritmia que me aflige, o que me faz parecer uma máquina de testes da Fórmula 1. Vou dar-lhe um P1 para fazer uma ecocardiografia, disse ela, estendendo-me a mão e indicando-me a porta da rua!

E querem saber o que eu penso? Estar vivo é o contrário de estar morto, mas dá muito trabalho! E também penso, muitas vezes, na quantidade brutal de amigos e, em especial, camaradas dos fuzileiros que já foram destacados para outra dimensão e estão livres desses trabalhos. Alguns penaram muito para fazer essa passagem, outros nem deram por isso, deitaram-se vivos e nunca mais acordaram!

Tenho um irmão, também fuzileiro (da escola do Valdemar Alves) afectado pela doença de Parkinson que, quando nos encontramos, me diz que não quer andar por cá muito tempo nestas condições, prefere morrer. E eu digo-lhe para se lembrar daquele Papa que sofria dessa mesma doença e andou a arrastar-se, anos a fio, até a morte o vir libertar desse martírio. A "maldita" só vem quando quer e nunca quando é desejada!

P.S. - Ah, também aproveitei para picar os dois braços, vacinas da Gripe e Covid 19.

Terras raras!

Já foi há muitos anos, mas lembro-me como se fosse hoje! A gente de Barqueiros, freguesia que foi mencionada na minha publicação de ontem, revoltou-se contra a extração do caulino que estava a deixar a parte norte da sua freguesia toda esburacada que nem um queijo suíço.

Quem explora as minas procura lucro rápido e quanto maior melhor, o que fica para trás pouco lhes interessa. Se quem faz o contrato de concessão não for precavido nesse aspecto, é certo e sabido que lhe levam o minério e deixam tudo em pantanas, sem sinal de reposição do estado anterior do terreno explorado.

Como resultado, houve manifestações populares que armaram um circo de todo o tamanho. Veio a GNR, enervaram-se os manifestantes por não verem as suas razões entendidas nem atendidas, ouve-se um disparo e um dos manifestantes cai morto no mesmo instante. Vieram as autoridades levantar o auto da ocorrência e o cadáver do desditoso barqueirense. Antes da retirada do corpo, foi desenhada a sua silhueta com tinta branca sobre o alcatrão negro da EN205.

Essa silhueta ficou ali por muitos anos, como a chamar a atenção de todos para uma coisa que nunca deveria ter acontecido. Todos ali tinham razão, os mineiros que tinham licença para aquilo que estavam a fazer, as pessoas que viam a sua vida e a sua propriedade devassadas pelos mineiros e as autoridades que ali foram chamadas para repor (ou impor) a ordem.

Mas houve alguém que fez asneira, a pessoa que autorizou a concessão e assinou o contrato com a empresa mineira, sem ter em conta os interesses da população de Barqueiros e dos proprietários dos terrenos esventrados para retirar e lavar o caulino. Foi difícil e levou tempo a repor a legalidade, mas acabou por acontecer e a exploração do caulino terminou naquele lugar.

Agora, está a passar-se algo semelhante nas Terras do Barroso, zona de Boticas e Montalegre. Há por ali uns filões de lítio que valem dinheiro e há interessados em ficar com ele. Ontem, as pessoas saíram à rua, mais uma vez, protestando contra quem autorizou a exploração que lhes complica a vida e transforma aqueles terrenos numa espécie de paisagem lunar.

O ministro ou o seu secretário de estado que autorizou a exploração deve ter as orelhas a arder. Eu, aqui, sossegadinho no meu canto, só espero que as coisas não cheguem tão longe como em Barqueiros, não chamem a GNR e não haja tiroteio! E se houver que não morra ninguém!

O cerco e a tragédia: No dia programado para o arranque das escavações, os habitantes locais depararam-se com a vila cercada por um forte contingente da Guarda Nacional Republicana (GNR), destacada para garantir o avanço das máquinas. Durante os intensos protestos e confrontos que se seguiram, Carlos Simões, um jovem manifestante local, foi atingido mortalmente pelas forças policiais.

O ouro dos romanos!

 Nós, portugueses, devemos muito aos romanos!

Refiro-me, claro está, aos romanos do tempo de César, aqueles que saíram de Roma, protegidos pelas suas legiões, à procura daquilo que lhes fazia falta na sua cidade, Metais de qualquer tipo, de preferência preciosos, vinho e azeite. Andaram por toda a Europa, deram e levaram porrada de toda a gente, e um dia guinaram à esquerda e entraram pela Península Ibérica adentro.

Chegaram à Lusitânia (?) ainda Jesus Cristo não tinha vindo ao mundo e andaram por cá uma boa meia dúzia de séculos. Durante todo esse tempo, além de lutar contra os ímpetos dos locais que não gostavam de ser mandados por ninguém (ainda hoje continuam assim), trataram de implementar as suas leis e costumes. Começaram por impor e ensinar a sua Língua, o Latim antigo, de modo que todo o mundo se conseguisse entender.

Do ponto de vista material eles começaram por organizar as "cidades", rasgaram estradas e construíram pontes que duram até aos dias de hoje. A seguir às estradas e pontes vieram as muralhas para protecção dos cidadãos e depois as minas para extrair os minerais que lhe faziam falta, os preciosos e os outros, pois além de cunhar moeda também tinham que pensar nas armas e utensílios que estavam na primeira linha do interesse público.

E seguindo esse caminho vieram parar ao «Castro de Terroso», cujas ruínas são ainda visíveis nessa freguesia do concelho da Póvoa de Varzim. E pelos arredores dessa povoação começaram a procurar indícios da existência de metais preciosos, ouro e prata, que os especialistas na matéria acreditavam existir. Em breve foi localizado um filão que deu origem a uma mina que foi explorada, enquanto por cá permaneceram e abandonada, quando apertaram as grevas e marcharam a caminho de Roma.

Um pequeno ribeiro que corria nos arredores da mina e, quase de certeza, serviu para lavar as areias auríferas, separando o ouro valioso da terra sem valor, num ano em que o inverno foi mais austero, invadiu a mina abandonada e alagou-a por completo, situação que se mantém ainda na actualidade.

E assim, seguindo a pista dos romanos, cheguei ao local onde a minha avó Maria nasceu, no ano da graça de Nosso Senhor Jesus Cristo, de mil oitocentos e noventa. Fruto de um casamento tardio da sua mãe com um viúvo de 63 anos de idade, ela nunca teve razões para ter uma vida feliz. O seu pai, tendo ficado viúvo aos 63 anos, precisava de uma mulher em casa que o ajudasse na sua pequena lavoura de onde tirava o suficiente, mas sempre pouco e muito suado, para o seu sustento. E foi nessa condição que a minha avozinha também nasceu, ajudanta para todo o serviço, mal ganhou forças nas pernas para correr atrás do pai e da mãe, lavradores por necessidade.

Quis o destino (a sorte, o azar, ou coisa que o valha) que nunca tivesse casado e a filha que nasceu de um namorico com o meu avô (incógnito) António, além da mãe, depois de ficar viúva, tivessem sido a sua única família, durante muitos anos, Já a II Grande Guerra tinha começado, quando a sua filha arranjou marido e formaram uma família de um homem e três mulheres, uma novidade para elas que não viam um homem em casa, desde o fim do século anterior.

E, como o tempo não para, a mais velhota da família, nascida a meio do século XIX, entregou a alma ao criador e deixou a sua filha e neta sozinhas, à espera de verem a família aumentar. Durante o período da guerra, sempre com receio de vir a ser mobilizado para combater os alemães, o meu pai foi fazendo aquilo que era mais natural, naquele tempo em que não havia camisinhas nem pílulas contraceptivas, filhos. Antes de a guerra terminar, em 1945, já tinham nascido três e o quarto estava encomendado e viria a nascer no princípio de Janeiro do ano seguinte.

Dessa fornada eu sou o número 3, nascido em 1944, e esta história que começou com os romanos e era, principalmente, para falar da minha avó Maria, acabou por ter pouco a ver com ela. Acabou com a minha vinda ao mundo e acaba por estar tudo certo, uma vez que isto não é mais que um capítulo das meinhas memórias que nunca escreverei e muito menos publicarei. Mas faço de todos vós testemunhas de que as coisas aconteceram e não passei por este mundo sem deixar uma marca, por mais pequena e insignificante que ela possa ser!

Com o fim do Império e o posterior abandono da mina, as escavações subterrâneas acabaram por ser inundadas de forma natural por linhas de água, dando origem à lagoa que hoje conhecemos e que acabou por batizar o próprio povoado de Lagoa Negra.

Tudo ao contrário!

Ao arrepio do que se passa no resto do mundo o Brasil resolveu continuar, e reforçar, as esquerdas reelegendo o Lula! Os brasileiros lá irão para onde o paguem, se querem ser pobres, pois que se faça a sua vontade!

Nesta segunda feira os combustíveis não mexeram muito, como eu comprei um carro a gasolina fizeram-me o favor de lhe baixar o preço 0.06€, o que lhes agradeço. No entanto o petróleo continua muito alto e a chegada dos reabastecedores americanos à Base das Lages prenuncia que o Trump continua com ideias belicosas. E do amigo judeu não se espera outra coisa, eles são parceiros interessados no mesmo negócio.

O Elon Musk lá foi reconhecendo que "fintou" os ucranianos limitando o uso do Starlink e ninguém me tira da ideia que foi para ajudar o amigo do seu amigo Trump, o tal que tem muito gasóleo para vender a quem tiver dólares para pagar. E meteu o Zelensky num colete de forças que quase o levou a depor as armas. Entretanto, nos últimos dias, parece que a coisa se voltou a reequilibrar, mas com gente desta nunca se sabe. Eles são capazes de vender a própria mãe se virem nisso algum lucro.

A ideia de rasgar um canal, semelhante ao do Suez, para ligar os Emirados Árabes Unidos ao Mar Vermelho, de modo a evitar a passagem dos petroleiros pelos dois estreitos, Ormuz e Bab el Mandeb, começou a circular no Facebook e eu achei que seria uma boa ideia.

Seria preciso muito dinheiro para levar a cabo uma obra dessas, mas tendo em conta que a maior parte do percurso é sobre a areia do deserto, fácil de remover, já a empreitada me parece exequível. E mandar lixar os iranianos e os houtis, levantando o dedo do meio, seria uma grande vitória. Além de que a redução do tempo de viagem, a caminho da Europa, daria para pagar o custo da travessia do »Canal Arábico».

Gostaria muito mais de ver milhares de milhões investidos numa obra dessas que em guerras estúpidas, como as que temos visto nos últimos anos. Investir em coisas práticas e na modernização de infraestruturas de interesse mundial, em vez de fomentar guerras pelo controlo dos mercados, sejam de combustíveis, terras raras ou cereais para matar a fome a quem não tem o que comer.

Se a vida de milhões de pessoas já é difícil, imaginem o que será num futuro próximo com as alterações climáticas cada vez mais aceleradas e a ameaçar tudo e todos. Aquele desastre no Nepal e outros de menor dimensão, um pouco por todo o lado, deviam abrir os olhos aos governantes deste mundo A seca e a fome na África sub-saariana não terão solução neste século, podem ter a certeza!

E é tudo por hoje, meus fiéis seguidores!

Seca atrás de seca!

 Ontem, levei uma seca com todos os canais de notícias focados nas acampadas de Lisboa e Porto. E mantiveram-se nessa onda durante toda a noite. Logo que liguei a TV, de manhã, levei mais uma injecção do mesmo!

Hoje, vou levar outra seca, pois estou curioso para saber o desfecho das eleições no Brasil. Com a diferença horária que nos separa, é quase certo que não haverá números definitivos até à hora em que o sono me ataca e domina. No entanto, vou seguir um caminho que já tem dado bons frutos noutras ocasiões, depois da hora do futebol, pelas 22.30 horas, deixo-me adormecer e, certo e sabido, a capacidade da minha bexiga fará o favor de me acordar 4 horas depois.

Aí é só ligar o televisor, de novo, e ouvir as últimas!

E agora, me desculpem de novo, vou lá para o fundo do quintal pôr um ponto final na minha arquitetura que ontem não fui capaz de terminar. Com a idade a nossa espinha dorsal perde a sua elasticidade e ao fim de uma dúzia de flexões recusa-se a continuar. Por isso, pareceu-me mais avisado deixar a obra a meio e evitar acabar o dia esticado na cama e a gemer com dores!

É assim a vida, aprendam comigo que eu não durarei para sempre!!!

Eu arquiteto!

Vou usar o dia de hoje para arquitetar uma mudança no meu galinheiro. Ele foi sempre um T1 para uma dúzia de galináceos e tenho que o transformar num T2 para apenas meia dúzia delas. Serão 3 de um lado e 3 do outro, umas velhas que já não põem nada de jeito e outras novas que ainda não começaram a justificar aquilo que comem.

Não gostamos de comer ovos de aviário e por isso tive sempre galinhas, cá em casa. Elas punham mais ovos do que nós consumíamos e a minha mulher, administradora das finanças domésticas, vendia os excedentes às suas amigas (inimigas e indiferentes). A cada 3 anos é preciso substituir aquelas máquinas de pôr ovos, pois tudo tem um limite. O meu plano actual é ter apenas 6 e para manter isso funcional tenho que comprar 3 em cada verão para irem substituindo as que batem a bota (por vezes com a minha ajuda).

As 3 novas de 2026 entraram ao serviço em 15 de setembro e espero que comecem a pôr a tempo de fazer as rabanadas para o Natal. Acho que fui enganado pela vendedora, pois ela garante que as galinhas começam a pôr ao fim de 30 dias, mas cada vez as compra mais pequenas e estas, ao fim de um mês e meio (quase) ainda não tem cu por onde sair o ovo!

A razão para eu ter que gastar o meu dia de hoje a arquitetar uma solução para as separar é que as velhas não aceitam as novas por nada deste mundo e dão-lhe cabo da cabeça às bicadas. Provisoriamente, já as separei, pendurando um pedaço de rede a meio do galinheiro que é bastante comprido, mas preciso de uma solução mais permanente e condições para lhe dar água e a sua ração diária de milho, e outras sementes, além da ração e algum material vegetal, sejam couves, erva ou coisa que o valha.

Pelas razões invocadas, vou deixar-vos com uma musiquinha romântica italiana, como é meu hábito, para me desculparem pelo abandono forçado.

Quem conta um conto!

 Dava jeito ser amigo do Valter!

Ele andava sempre como um falcão à procura de presas em que pudesse ferrar o dente. Na maioria das vezes não passava do primeiro contacto e adeus que se faz tarde! Mas de facto vivia rodeado de mulheres e, algumas vezes, isso aproveitava aos amigos que o rodeavam.

Foi o meu caso, nos idos de 1965, quando embarcámos no Infante D. Henrique para regressar à Metrópole, depois de uma comissão de 30 meses, em Moçambique. Logo nos primeiros dias ele deitou os olhos a uma miúda magricela, de cabelos loiros e um dente, ligeiramente, desalinhado dos outros. Chamava-se Manuela (para mim Nelita), ainda não tinha feito 17 anos, vinha para a Metrópole continuar os estudos no liceu e candidatar-se à Universidade.

Ao fim de duas ou três investidas sem sucesso, o Valter veio ter comigo e disse-me que achava melhor eu aproximar-me da miúda, pois ela dera-lhe a entender que gostava era de mim. Imagino que ao Valter lhe deve ter custado bastante dizer aquilo, mas como acabara de levar um fora, apenas mais um na sua já longa lista, pouco lhe importaria o que se viesse a passar a seguir.

A Manuela viajava com a irmã de 11 anos e a mãe divorciada na companhia de uma senhora já velhota que era conterrânea do Valter e que eu também conhecia por ser avó de uma outra miúda por quem me interessara e, por essa razão, passei a ser visita lá de casa. Um chá com biscoitos nas tardes de domingo e coisas desse género. Ambos, eu e o Valter, a tratávamos por avó e, vá lá saber-se porquê, também a Manuela lhe dispensava esse tratamento, sabendo eu que não tinham qualquer laço de família.

Até passarmos a cidade do Cabo nada de especial aconteceu, mas depois, no longo percurso até Luanda, comecei a namoriscar com ela e assim continuámos até desembarcar, em Lisboa. Ela já me tinha confidenciado que ia morar para uma freguesia de Aveiro, e ficaria hospedada em casa de uma senhora amiga da sua família. Ninguém me disse, mas assumi que seriam relações do seu pai, pois a mãe era moçambica com raízes indianas e, tanto quanto me foi dado saber nunca tina vindo a Portugal. Na despedida prometemos escrever-nos e manter contacto, dentro dos possíveis, daí em diante.

Eu tinha que entrar num curso de aperfeiçoamento, daí a pouco tempo, mas o Comandante da Escola de Fuzileiros decidiu dar-nos uma semana de férias, antes de nos dedicarmos a isso. E eu aproveitei para ir a correr a Aveiro ver como estava a Manuela, a sua irmã e a mãe instaladas e onde. A velhota, em casa de quem ficaram hospedadas, era vizinha e amiga de uma família que morava na casa ao lado, Família que constava de pai, mãe e 3 filhas, entre os 12 e os 18 anos de idade e, nem preciso de referir isso, passaram a funcionar como uma verdadeira família para a Manuela e a sua irmã de 11 anos. Os jovens atraem-se uns aos outros e mantêm uma maior distância no que respeita às pessoas mais velhas, como era o caso da hospedeira desta família vinda de Lourenço Marques.

Namoro à distância não tem grande futuro e eu vi a Manuela apenas mais uma vez, antes de regressar a Moçambique. Mantivemos a nossa correspondência, enquanto estive cá, em Portugal, mas depois de regressar a Moçambique achei que era uma perda de tempo e a nossa história conjunta tinha muito poucas hipóteses de ter sucesso. Além do mais, eu sabia que a Manuela punha todas as suas energias no curso que queria frequentar na universidade, tudo o mais era supérfluo. Assim fechei aquele capítulo da minha história e segui viagem.

Mas houve algo que ficou daquela minha curta relação com a Manuela. A filha mais velha daquela família de quem se tornaram amigos tinha 18 anos e tinha um complexo, de inferioridade, suponho eu, que a fazia desejar os namoradas das suas amigas e fazia todos os possíveis por lhos roubar. Ao regressar de Moçambique, três anos depois, por mera cortesia fui visitar aquela gente toda, a velhota e as duas famílias que tão bem me tinham recebido, quando as visitei, no ano de 1965. Esqueci-me de mencionar que fiquei lá em casa de um dia para o outro e tudo fizeram para eu me sentir em casa.

A primeira coisa que fiz, ao chegar de Moçambique, foi comprar uma mota, uma velha BSA de 250 CM3 que fazia mais barulho do que andava. E foi nela que apareci em Aveiro para impressionar a mulherada. A Manuela já não estava lá, tinha preferido inscrever-se na faculdade, em Lisboa e foi a Gina, assim se chamava a "matulona" que tinha por vício roubar os namorados das amigas, que me fez companhia o tempo todo.

Ela era tão sem vergonha que despachou o namorado que estava com ela, quando lá cheguei, para irmos os dois dar um grande passeio de mota. Eu não conhecia nada por aqueles lados, mas ela guiou-me por entre os canais e canaviais do delta do rio Vouga que percorremos em velocidade louca fazendo-lhe esvoaçar os cabelos ao vento. Imaginem ela agarrada a mim com todas as forças, com medo de ficar pelo caminho, e os nossos corações a ribombar dentro do peito, cada um de nós perdido nos seus pensamentos e, sabe Deus com que desejos.

Regressei a casa, nesse dia, sem que nada de especial se tenha passado. Soube que ela tinha por hábito ler todas as cartas que eu escrevia à Manuela, contou-me ela,  e morria de inveja por não lhe serem dirigidas aquelas palavras que eu escrevinhava nas folhas de papel e lhe remetia pelo correio. Cerca de um ano mais tarde, já eu estava casado e tinha uma filha de poucos meses de idade, apareceu-me aqui em casa, abraçou-me. efusivamente, e pegando na minha filha ao colo, disse:

- Minha bebé linda, podias ser minha filha!!!

Nos anos seguintes, aconteceram mais uns episódios que levaram a minha mulher aos arames, mas essa parte, manda o decoro e a boa educação, guardo-a só para mim!

Azar o meu!

 A Bolsa de Paris (oficialmente conhecida como Euronext Paris) opera hoje em queda, com o seu principal índice de referência, o CAC 40, a transacionar nos 7.829,44 pontos (uma desvalorização de -1,16%).

O mercado francês enfrenta um período de volatilidade devido ao estresse na renda fixa e incertezas fiscais no país, embora os balanços corporativos de grandes marcas de luxo (como a EssilorLuxottica) tenham oferecido algum suporte recente aos negócios. 

CAC 40 (PX1)

7829,44

-1,16% hoje

A 22/10, 09:00 WEST