A Tia Eusébia!

Eusébia era o seu nome e era minha bisavó, não tia que tias são todas as mulheres da aldeia sejam elas familiares ou não. Um dia deu-me para descobrir, ou tentar, saber quem foram os meus antepassados. Não pensem que é tarefa fácil!

Houve um tempo em que a família da minha mãe eram três mulheres. Primeiro eram apenas duas, Maria e Rita, mãe e filha, mas depois a viuvez de Eusébia trouxe-a para casa da sua filha Maria e da sua neta que era ainda uma jovem rapariga solteira. A velhota andava na casa dos 80 e foi atacada pela forma mais severa de Alzheimer, o que fez da sua filha e neta escravas a tempo inteiro para tomar conta dela.

A minha avó Maria não era mulher de muitas falas, mas foi ela que me criou e passámos juntos os primeiros 11 anos da minha vida. Além do meu pai que raramente parava em casa, eu era o elemento masculino na vida da minha avó e ela, lá em cima do sítio para onde foi, há mais de 50 anos, deve estar a verter uma lágrima ao ver-me falar nisso.

Cresci a ouvi-la falar da sua mãe Eusébia e das tropelias que fez ainda jovem, do seu casamento tardio e da sua doença, nos últimos anos de vida, que redundavam sempre em grandes risadas pelas figuras parvas que fazia pela aldeia, cada vez que se conseguia furtar à vigilância das suas guardiãs. E foi esse o tiro de partida para uma investigação que me ocupou a tempo inteiro, durante perto de um ano.

Andar para trás no tempo à procura de nomes e parentescos de pessoas já desaparecidas não é tarefa fácil. Mais ainda, quando o único meio de prova é um velho livro de sacristia mal escrito e mal tratado pelo abade da freguesia que, em muitos casos, era bem preguiçoso e deixava a terceiros o ofício de escrever aquilo que a ele competia e para que tinha passado perto de 20 anos a estudar/aprender. Redigir o "assento" de baptismo, de casamento, ou de óbito dos seus fregueses provou ser mais pesado do que alguns conseguiam aguentar e delegavam em ajudantes que se prontificavam a fazê-lo.

Sabendo que não ia ser fácil encontrar o fio da meada, decidi copiar de fio a pavio todos os registos de baptismo e casamento da freguesia onde nasci. Comecei a encher o meu computador de nomes e datas que se iam encaixando e formando famílias. Infelizmente, alguns registos são completamente ilegíveis, seja por culpa de quem os escreveu, pela qualidade da tinta ou dos muitos anos já decorridos. E há ainda páginas rasgadas ou que sofreram qualquer acidente que as tornou incapazes de trazer até mim a sua mensagem.

Jerónimo era o nome que ansiava encontrar. A minha avó sempre afirmara ser da família do Jerónimo e tinha umas vizinhas que se diziam suas primas e pertencerem a essa mesma família. O Jerónimo só podia ser uma avô ou bisavô de quem elas não conheciam os apelidos. Registo atrás de registo fui mastigando aquela marmelada toda e só depois de recuar perto de 200 anos da nossa história recente, encontrei o primeiro Jerónimo nascido na minha freguesia.

Corria o ano de 1743 e a família que deu origem a esse Jerónimo era constituída por uma rapariga de família nascida e criada no mesmo lugar onde eu nasci e um homem filho de gente de fora da freguesia que trouxe o apelido Ferreira para juntar ao Jerónimo que eu tanto procurara. No início fez-me alguma confusão, pois o apelido da minha mãe, avó e bisavó era Sousa e seria esse o apelido que eu esperaria encontrar colado ao Jerónimo. Jerónimo de Sousa, tal e qual como o político de que vos falei ontem e que, em certa medida, me fez pegar neste assunto para a minha publicação de hoje.

Já com dois séculos de registos no meu computador recorri aos meus parcos conhecimentos de Excel para relacionar pais com filhos e filhos com pais, de modo a descobrir quem era quem e que famílias existiam naquela freguesia. E foi assim que descobri que a Eusébia era um dos dez filhos do Joaquim, que era filho do José e neto do Jerónimo Ferreira. A culpa da perda do apelido Ferreira coube a este José, meu tetravô, que ao casar-se com uma senhora de apelido Souza passou esse apelido para os seus descendentes em vez do seu Ferreira, herdado do pai e avô (Manuel, já agora e por curiosidade).

E não vos canso mais com as minhas manias geracionais, embora deva dizer que ando com um plano de escrever a história dos dez (10) irmãos, filhos de Joaquim Álvares de Souza, pelas muitas ligações a pessoas que povoaram a minha infância e vivem ainda na minha memória ligadas a lugares, propriedades e outras coisas que me dizem respeito!

Quem se lembra da geringonça!

 

Eu que sou maluco por ditados, lembrei-me de mais um, agora mesmo. E esse reza assim: Atrás de mim virá quem de mim bom fará!

Não há dúvida que cada nodo governante nos parece melhor que o anterior. Acho eu que é pela simples razão de estarmos tão fartos dessa personagem que aceitamos de bom grado qualquer outra que a venha substituir.

Foi assim com Passos Coelho que substituiu Sócrates que tinha feito tantas e tão boas que só o queríamos ver pelas costas. Aconteceu o mesmo com Passos Coelho que perdeu o ugar para António Costa, embora de modo um tanto ou quanto irregular, a quem demos as boas vindas considerando que seria ele o "salvador da Pátria".

Não foi, bem pelo contrário, fugiu com o rabinho entre as pernas por causa de um parágrafo escrito no fim de um comunicado que veio a provar ser muito mais que isso. Claro que os 78 mil e quinhentos euros descobertos na gaveta do seu chefe de gabinete ajudaram muito, mas ele já planeara, há muito, a sua fuga para Bruxelas. Bem me lembro de o Prof. Marcelo o ter avisado, no dia da Tomada de Posse, olhe que se você for para Bruxelas o governo cai, não aceito outro Primeiro Ministro!

Um cargo em Bruxelas, como arranjou o Durão Barroso, é o sonho de qualquer político português. Uma vida boa, muita fama e uma reforma dourada paga pela calculadora de Bruxelas que não tem qualquer semelhança com a de Lisboa. Assim a modos que a reforma do Governador do Banco de Portugal, cuja reforma vem de um lado que não pode ser escrutinado, embora os seus fundos tenham saído dos bolsos de todos nós que nunca teremos direito a nada parecido ou semelhante.

Por falar em António Costa sou obrigado a recordar a famosíssima "Geringonça" criada por ele e também o velho comunista Jerónimo de Sousa que a ajudou a parir e cujas dores do parto deve sentir ainda hoje, pois alinhar numa jogada daquelas era tudo menos aquilo que ele considerava digno de um comunista seguidor de Álvaro Cunhal que passou pelo Forte de Peniche, no tempo da Ditadura.

Uma coisa tenho a dizer em abono da verdade, o Jerónimo abandonou a política e mais ninguém o viu nem ouviu a "botar faladura" fosse sobre que assunto fosse. Reformou-se e foi disfrutar da sua reforminha ligeira, pois mais nada precisa além disso. Pão e uma sopa honesta todos os dias da vida é tudo o que precisa para ser feliz. Se não é assim, parece!

O salta pocinhas!

E assim chegamos ao fim de Maio, o mês que marcou algumas mudanças na minha vida. O abandono do antigo blog que já durava há uns bons anos e atingiu milhões de visitas, teve um pouco a ver com isso, foi preciso entrar num novo ciclo de vida sem ficar agarrado a velhos hábitos.

Um pequeno salto e já estaremos em Junho, o mês que nos traz o verão, as festas dos santos populares, as praias e as patuscadas numa sombrinha acolhedora nas margens de uma ribeira. Por falar nisso estou a lembrar-me de um piquenique que fiz com os netos, e a família toda, no açude do rio Vez, nos Arcos. Para os convencer a acompanhar-me tive que prometer uma surpresa e um "subsídio de férias" para cada um fazer o que quisesse com o dinheiro.

E lá se foram algumas notas de 100€ a voar do meu bolso para fora, mas valeu a pena, eles agora são gente adulta que vive a sua vida e liga pouco aos velhotes que só atrapalham, mas ainda se lembram desse episódio. E cortar o cabelo à escovinha aos netos (rapazes) era a minha mania e também lhes acenava com as notas para os convencer. Refilavam, mas caíam sempre na ratoeira!

Por falar nisso, aquelas paragens do Gerês são o lugar ideal para gozar a natureza. Aconselho a preparar um farnel gostoso que cerveja fresquinha e sombras apetitosas para nos escondermos do sol não faltam por lá. Não aconselho Ponte de Lima, pois aí só no inverno, desde que o rio não ande fora do leito, a terra é pequena para tanto visitante, não há lugar onde estacionar a viatura nem aquele sossego que se procura para esquecer o corre-corre das nossas cidades.

Para quem ainda trabalha isto é mais difícil de levar à prática, mas para aqueles que como eu não sabem o que fazer ao tempo é a coisa mais fácil desta vida. É só pôr um boné na cabeça e rumar a norte com as costas viradas para o sol que fica reservado para os que preferem a confusão do Algarve e dos turistas transnacionais e de todas as cores e credos. Os distritos de Viana do Castelo ou Braga dão-vos as boas vindas!

Essas são as 3 cousas!

 

Ontem, não estava com tempo para pesquisar e descobrir o que eram essas 3 coisas, hoje, tenho tempo de sobra para isso e aqui vos deixo «Los Stop» os entendidos na coisa! Eles dizem que a Saúde, o Dinheiro e o Amor são as 3 coisas que nos devem bastar para ser felizes, mas eu sou obrigado a discordar.

A Saúde sim que é importante e se nos falta está o caldo entornado!

Já o Dinheiro, esse vil metal que até consciências compra, traz-nos mais dores de cabeça que outra coisa. Custa muito a ganhar e custa ainda mais a guardar, pois à mínima distração lá se vai ele pela janela fora! Felizes daqueles que têm apenas o mínimo para garantir que não passam fome nem miséria e dormem todas as noites descansadinhos na sua cama!

O Amor é outro que tal, muitas lágrimas são derramadas, muitos crimes são cometidos e muitas desgraças acontecem por causa dele! Eu que fui um guerreiro nessa guerra, cheguei aos 80 anos derreado pelo peso da minha história. E se me perguntarem se alguma vez fui feliz, se me senti satisfeito com o estado de coisas que era a minha vida, responderei que não. E mais não digo, pois a IA anda por aí que nem a PIDE dos velhos tempos, à cata dos nossos segredos mais bem guardados!

Três coisas há nesta vida!

 Recordo que há uma canção que começa assim, só não recordo o seguimento. Veio-me isto à cabeça pelo simples facto de eu ter decidido, hoje, focar 3 pontos marcantes nas notícias que teimam em martelar-me nos tímpanos.

Começando pela mais recente e (talvez) mais impactante, a operação imergente levada a cabo, durante o dia de ontem, em Lisboa central e no Largo do Rato, em especial. O Zé Luís Carneiro, pobre rapaz que veio lá dos cerros de Baião e pensava ter o mundo aos seus pés, vê-se mais uma vez entalado pelos seus compadres do PS e se tivesse um bocado mais de amor próprio cortaria com eles todos e regressaria à sua terra natal para iniciar outra carreira que não a política.

Há muito boa gente que não gosta do PS, mas diria que há muito mais gente que chafurda no lameiro criado pelo Dr. Mário Soares, desde que regressou de Paris, no dia 26 de Abril de 1974. Há caras que vejo na comunicação social desde que me lembro de ser gente, sempre na comitiva socialista, seja ela liderada por Soares, Zenhas, Varas ou Pinóquios, à espera que lhe caia do céu um empreguito bem pago ou um negóciozito que renda uns milhares de euros para dar algum lustro ás suas vidas cinzentas.

Depois acontece aquilo que se viu ontem, a Judite leva-os algemados e aparece logo uma corja de advogados prontos a defendê-los e provar aos juízes que são cidadãos exemplares e nada fizeram que mereça castigo. A maior parte das vezes safam-se e não recordo nenhum caso em que tenham devolvido aos cofres públicos os muitos euros que de lá desviaram.

O segundo caso que atraiu a minha atenção e que nem precisaria de trazer aqui, pois a parafernália da nossa Comunicação Social já fez tudo que era possível e imaginável para vos meter pelos ouvidos adentro. Trata-se do acordo entre os EUA e o Irão para abrir o Estreito de Ormuz à navegação e acabar com a disputa que fez subir o petróleo para níveis que há muito não conhecíamos e traz o mundo inteiro em suspenso.

O acordo está fechado, segundo dizem uns e negam os outros, e para não deixar ninguém cair no tédio o Trump manda as suas tropas darem uns tirinhos e fazer mais umas tropelias para mostrar aos barbudos seguidores dos ayatolas - embora não seja certo se ainda existe algum vivo - que é a América que tem todos os trunfos e não há a mínima hipótese de perder o jogo. Eu não sei bem se será assim como eles nos querem fazer crer, o melhor é esperarmos pelos próximos capítulos desta telenovela que já vai longa.

O terceiro e último dos 3 casos  que reservei para esta minha publicação de sexta-feira, última de Maio que precede um fim de semana que será completamente preenchido por barracas na praia, embora a época balnear só comece no dia 1 de Junho que, por mero azar, é uma segunda-feira, é o Mourinho que ninguém sabe ainda, embora todos se deitem a adivinhar, se será treinador do Benfica ou do Real Madrid, na próxima época futebolística.

O Benfica, desde a saída de Luís Filipe Vieira da direcção, tem andado pelas ruas da amargura e agora parece ter chegado a vez do presidente do Real Madrid que, desde o início deste século tem dado ao seu clube tudo o que seria "sonhável", desde fama, grandeza, títulos e um estádio que é mais conhecido que a Catedral de Barcelona ou Milão, ser posto em causa. Ele decidiu vir ao Benfica buscar o Mourinho para voltar a reviver os sucessos do passado e aparece um arrivista, antigo jogador da casa que diz não estar de acordo com essa decisão do presidente.

E vai ao ponto de desafiar o velho Florentino para umas eleições que espera ganhar e mandar o Mourinho de volta para Setúbal que é onde ele merece estar e treinar. Há muitos anos que o Vitória de Setúbal desceu de divisão e bem gostaria de ver o seu mais famoso filho da terra, depois de Bocage, virar a atenção para si e engendrar um método de o fazer regressar ao convívio dos grandes.

Ele, Mourinho, já ganhou muitos títulos importantes e muitos milhões de libras e euros para não ter que preocupar-se com o dia de amanhã. Poderia, facilmente, deixar o Benfica e o Real resolverem os seus problemas como melhor entendessem, mas parece que não é isso que quer fazer. Talvez a fama que já tem não seja suficiente e quer continuar a lutar por atingir os píncaros da mesma, onde nenhum outro treinador lhe possa fazer sombra.

O Pep Guardiola que sempre rivalizou com Mourinho na luta pelo lugar de melhor treinador do mundo também está de partida do clube que guindou ao sucesso nos últimos dez anos e poderia ser uma hipótese para treinar o Real Madrid. Mas há aí um senão que nunca poderá ser ultrapassado, ele é catalão e dedicou toda a sua vida, ou quase, ao Barcelona, o eterno rival do Real Madrid.

E assim, nos últimos dias, muitas horas de transmissão televisiva têm sido dedicadas a este assunto e, tal como acontece com o Trump e as decisões que dependem da sua conduta, só quando o relógio bater a última badalada saberemos se o Mourinho parte ou fica e como ficará o mundo depois dessa decisão importantíssima!!!

Mais parece uma fritadeira elétrica que um estádio!!!

Tirar medidas e fazer o orçamento!

 Já me meti, mais que uma vez, na empreitada de fazer ou reconstruir uma casa e pegar na fita métrica para medir o tamanho daquilo que se tem, por vezes muito diferente daquilo que se gostaria de ter, e decidir como encaixar ali a casa (ou a coisa) dos seu sonhos não é novidade para mim.

Vem isto a propósito de umas medidas que tenho que tirar, hoje, não para fazer uma casa, mas para ver até que ponto as  quatro semanas de tratamentos conseguiram reduzir o tamanho do meu baço, o tal orgãozinho que todos temos e dizem não nos fazer falta nenhuma, onde reside o problema de saúde com que me debato nos últimos tempos. O especialista espera-me às 11.24 horas (espanta-me a precisão) para dar o seu veredito e guiar a equipa médica nos passos seguintes.

Eu poderia nem falar nisto, aliás há quem me critique por o fazer, pois não ganho nada em tornar pública uma coisa que só a mim diz respeito, mas como poderia fazê-lo se não me passa pela cabeça outra coisa que não seja isto. O meu bestunto, nome comum para cérebro humano, está 100% dedicado ao meu estado de saúde e não o consigo programar para funcionar de outra maneira.

Ontem, meti-me num comboio que passa aqui perto e fui nele até ao fim da linha. Perguntei ao revisor quanto tempo tinha até iniciar o caminho de volta e dava ao certo para ir ali a duas centenas de metros da estação e engolir o almoço que lá me pudessem servir. A ementa oferecia-me três escolhas, uma de carne, outra de peixe e uma terceira que foi logo rejeitada e já nem recordo o que era. O preço fixo e igual para todos, portugueses e galegos que ali estavam em maioria, 12.50€.

Calor era para lá de muito e o ar condicionado a funcionar no máximo aconselharam-me a escolher um vinho verde branco muito fresquinho e optar pelo prato de carne, pois o peixe sempre e obrigatoriamente de aquacultura agrada-me cada vez menos. Faltavam 24 horas para a hora marcada na clínica para o exame de hoje, uma razão para me obrigar a não esquecer a doença e aquilo a que me obriga.

Engolida a tal refeição de carne que não passava de, na prática, ser meio frango de churrasco com muita e boa salada (que apreciei) e batatas fritas, eis-me de volta à estação e pronto para a viagem de regresso a casa. A paisagem verdinha do Minho, a correr ao lado da janela acompanhou-me durante toda a viagem e, coisa estranha, o comboio não parou nas mesmas estações onde o tinha feito à ida. Alguma razão teria para o fazer, mas não quis fazer disso uma preocupação, pois disso já tenho que me chegue e sobeje.

Que eu saiba, agora já não há emendas nos carris, são soldados uns aos outros para melhor harmonia, mas o comboio continua a matraquear-nos os ouvidos com aquele característico tic-tac, tic-tac, como se as emendas lá estivessem. Fechar os olhos e ouvir aquele som fez-me lembrar de uma outra lenga-lenga que antigamente as catequistas referiam as suas aulas de catequese. Sempre, nunca, sempre, nunca, era o tiquetaque de um relógio colocado por cima da porta do inferno que lembrava aos condenados que estariam ali para sempre e nunca mais de lá sairiam!

Um pouco como eu que não consigo arredar da minha mente a ideia e estar velho e, ainda por cima, doente!

O jogo da cabra cega!

 

Odeio aquilo que os americanos, Trump, Vance e Rubio, estão a fazer em relação ao Irão e o bloqueio do Estreito de Ormuz!

Agora é que é para valer, não, espera aí, ainda não é desta, mas está quase! O Irão está mortinho por um acordo que eu vou fazer o favor de lhe conceder, pois aqueles pobres desgraçados estão à rasquinha, já não sabem o que fazer das suas vidas!

Estou quase a virar de bordo e pensar como alguns comentadores que já afirmam que é o Trump que está tão, mas tão à rasquinha que não sabe para onde virar-se. Depois de muitos milhões gastos aos contribuintes do país do Tio Sam, ninguém consegue dizer se a Great America está de volta ou de partida para todo o sempre.

Acredito que os amigos do presidente, com as oscilações do preço do crude, tenham embolsado uns milhõezitos, nos últimos três meses, e os magnatas ligados às grandes empresas empenhadas na Inteligência Artificial tenham visto a sua riqueza aumentar, exponencialmente - nunca houve tantos bilionários na Terra - mas o coitado do cidadão comum que se levanta cedo e deita tarde para garantir o pão nosso de cada dia está pior que nunca.

É tal e qual como aqui, na pátria dos tugas, onde o Montenegro se farta de gritar que Portugal nunca esteve tão bem, mas os portugueses se sentem mais à rasca a cada dia que passa. Já era tudo uma desgraça, mas agora com o problema do preço, ou da falta, de habitação chegamos ao fundo do poço. Culpa do Turismo e Imigração descontrolada que fazem as casas escassear no mercado.

E os jovens não enxergam uma maneira de poder casar, arranjar casa, ter filhos, levando uma vida normal como fizeram os seus pais e ficam, eternamente, em casa dos seus pais tornando a vida mais difícil para todos. Não admira que comecem a aparecer por aí os médicos online, especialistas em psiquiatria e auxiliados pela mesma IA, para nos tentar curar dessa doença da moda!